Relicário mais uma vez

La Boca e San Telmo

2011-07-02T20:02:00.000-03:00

La Boca e San Telmo

A capital federal da Argentina tem dois bairros tão característicos que é impossível não se deixar transformar pela atmosfera: o La Boca, conhecido pelas suas paredes multicoloridas e o outro é San Telmo, reduto de boemia, tango e antiguidades. Começarei pelo passional La Boca, com suas formas e cores, construções típicas e com o espírito de um antigo cais de porto e seus trabalhadores de outrora.

Para a maior parte dos turistas o La Boca tem dois grandes atrativos: O El Caminito, que é de uma energia marcante e distintiva pelas cores e o estádio La Bombonera do conhecido clube de futebol Boca Juniors. Este último optei por não visitar, uma vez que, para quem não é fã de futebol, visitar um estádio e um museu do time não parecia fazer muito sentido.

Quando cheguei ao bairro não eram dez da manhã ainda. Encontrei o El Caminito vazio, sem qualquer vestígio das dezenas de barracas que o ocupam ao longo do dia. A tradicional casa de chocolates e alfajores, Havana, estava igualmente vazia. O bairro acordava tranquilamente. Foi uma grande surpresa encontrar um La Boca diferente daquele tradicional burburinho que eu imaginava.

Após uma caminhada pelas paredes coloridas, registradas com minha câmera fotográfica, resolvi visitar o museu de Quinquiela Martín. Eu não conhecia o pintor, mas descobri que foi ele um dos grandes responsáveis por registrar o bairro e as imagens portuárias da capital. A casa é bem simples, assim como toda a estrutura do museu. Os pintores do acervo são nomes argentinos que tiveram algum reconhecimento dentro do contexto artístico do país, ou foram seguidores de Quinquela.

A visitação se mostra única por dois motivos: os quadros do próprio Quinquela, que tem em si um movimento e uma vivacidade incríveis. Parecem seguir o fluxo das águas do porto e transparecem toda o sentimento de uma forte paixão, frequentemente encontrado nos becos do La Boca, seja nos dançarinos de tango, nos fanáticos torcedores do clube ou nos simples artesãos que exibem suas obras na feirinha. O outro motivo que torna obrigatória a visitação é válido mesmo para quem não é apreciador de arte. É que a casa possui um terraço com uma vista maravilhosa que engloba o porto e de todo o bairro. Eu diria, sem dúvida, que é uma das mais belas vistas que vi em Buenos Aires e, com certeza, a de maior altura.

Terminada a visitação no museu, segui pela feirinha d’ El Caminito. Sem dúvida foi a feirinha pela qual eu mais me apaixonei. Encontrei um artesanato singelo, mas cheio de vida. Pessoas talentosas, simpáticas e que conseguem passar com seu trabalho o espírito desse canto tão característico e passional da capital argentina. La Boca é puro sentimento, é um órgão pulsante dentro da tão diversa Buenos Aires.

Continuando no ritmo de feirinhas espalhadas pela cidade é impossível não se lembrar de San Telmo. Um dos bairros mais tradicionais e antigos da capital portenha que abriga duas feirinhas: a de antiguidades que acontece todos os dias na Plaza Dorrego e o Mercado das Pulgas, que ocupa a praça aos domingos. Para os fãs de mercado o bairro conta com um, onde o que não falta é variedade.

San Telmo é o bairro da boemia de Buenos Aires, repleto de bares, cafés e restaurantes simpáticos que dividem espaços com holstels, lojas alternativas, antiquários, lojas de decoração. Em San Telmo se reúnem várias tribos. É sem dúvida, um dos bairros mais charmosos da cidade, em parte, devido às construções antigas, em outra devido ao ritmo de seus moradores e turistas. Respira-se um ar diferente por ali. Uma das cenas mais belas que presenciei em Bs As foi o princípio da noite de domingo em San Telmo. Na Plaza Dorrego armou-se uma pista de dança iluminada por lâmpadas coloridas encadeadas em um fio, uma vitrola tocava tango e casais de todas as idades, tribos, jeitos e trejeitos dançavam livremente.

Ir a San Telmo é vivenciar a cidade no que ela tem de mais tradicional, por um lado, e mais irreverente, por outro. Além de curtir as ruas, vale a pena visitar o Museu de Arte Moderna e as várias galerias de arte que o bairro abriga.

O micro-centro histórico

2011-05-15T18:31:00.000-03:00

Durante dois dias da viagem, me entreguei ao espaço com maior fluxo de pessoas na cidade de Buenos Aires: o micro-centro, que tem como coração a Plaza de Mayo. Um adjetivo que resume e carrega em si o espírito do centro é histórico. Os prédios ao redor da praça, incluindo a catedral, o Banco de La Nación Argentina, a Casa Rosada e a prefeitura da cidade transpiram história, guardam traços marcantes da independência Argentina e também dos anos da intensa ditadura militar.

Banco de La Nación Argentina

Casa Rosada

Hoje, a praça é repleta de estudantes, turistas e executivos, em um desfile que inclui ternos, celulares, máquinas fotográficas e muitos idiomas. Depois da praça vale a pena entrar pelas ruas laterais e conhecer prédios que assim como os acima citados são relíquias da história. Um bom começo é seguir pela Avenida de Mayo.

Assim, como outras largas avenidas de Buenos Aires a Avenida de Mayo é bem arborizada e muito bela. Repleta de cafés, lojas de tango – especializadas em tudo que envolva o ritmo, desde CDs até vestimentas e sapatos apropriados, além de outras lojinhas curiosas!

Como todo lugar em Bs As alguns endereços se destacam e são ponto de parada certa para um turista. Logo na esquina com a Calle Bolívia tem a Casa de Cultura, um prédio conservado e com mais de 250 anos de história. Eu bobeei e não pude visitá-lo porque fui em uma segunda-feira. A casa é aberta à visitação apenas nos fins de semana. Em seguida, tem a Confíteria London City, que já é tradicional na cidade. Possui uma carta de bebidas e comidas variadas, que possibilitam refeições completas a qualquer hora do dia. Tudo isso repleto de muito charme e delicadeza. A decoração do lugar é um mimo, assim como os souvenirs que podem ser levados pelos clientes. A ConfÍteria ganhou destaque e tornou-se ponto turístico pelo fato de Júlio Córtazar citá-la no romance Los premios, que foi todo redigido durante uma tarde em uma mesa da London City.

No entanto, nenhum lugar supera o histórico e turístico Café Tortoni. É simplesmente o café mais antigo da cidade e funciona desde o ano de 1858 quando foi inaugurado. Uma mistura de luxo, tradição e antiquários compõem a decoração do salão principal, que durante as noites divide a atenção com outros dois salões: o de tango – cheio de fotos de Gardel e seus companheiros – e o de sinuca. Em um canto do salão principal, três figuras de cera representam os mais ilustres freqüentadores do Tortoni: Carlos Gardel, Alfonsina Storni e Jorge Luis Borges.

Os abajures e lustres antigos que enfeitam o salão estão em perfeito casamento com o veludo vermelho das cadeiras. Algumas vitrines exibem curiosidades como uma coleção de xícaras de cafeterias famosas de todo o mundo, que tem exemplares de países como a Rússia e a Turquia. Em resumo, tudo no Tortoni é puro charme do início ao fim.

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Seguindo pela Avenida, mais adiante na Plaza Del Congreso uma réplica original d’ O Pensador de Rodam divide o cenário com os charmosos cafés e restaurantes que se localizam no entorno da praça. E, um pouco mais adiante, de frente para a praça o majestoso Congreso Nacional. Uma vista de puro deslumbre. Fiquei sem palavras, só observando.

Voltando algumas quadras na Avenida de Mayo, cheguei à Avenida 9 de Julho 9 – a mais larga do mundo. Seguindo para a direita ( na 9 de Julho) é possível avistar no cruzamento seguinte, com a Av. Corrientes, o famoso e imponente Obelisco. Ainda na mesma direção, mais algumas quadras à direita e me deparei com mais uma magnífica construção: o luxuoso Teatro Cólon. A visita guiada fica em $ 60 (sessenta pesos) por pessoa.

Único em toda a América, o teatro segue o modelo dos grandes pares Europeus ícones do século XVIII e XIX, momento do apogeu das grandes óperas e, não é de se espantar, que assim seja. O teatro foi fabricado com o que de mais sofisticado havia para a época, mármores raros, madeiras importadas, vitrais franceses. Tanto que teve sua construção interrompida por breves períodos, o que resultou em quatro arquitetos responsáveis e uma mistura de estilos do clássico ao moderno. O mais impressionante, no entanto, é a acústica do teatro, que é considerado um dos cinco melhores do mundo. Parece um outro mundo! É impossível descrever toda a magia que atravessa a atmosfera do Cólon.

Depois da visita ao tetro vale seguir uma quadra para dentro na Calle Cerrito (uma das lateirais do teatro e conhecer o Palacio de Tribunales e a simpática praçinha em frente dele.

No próximo post, sigo a viagem pelo centro, dessa vez nas Galerias Pacífico – um shopping e uma arte – e na perturbadora Calle Florida.

Domingo é dia de parque

2011-05-04T15:10:00.000-03:00

Estive repensando as postagens diárias sobre a semana que fiquei em Buenos Aires. Afinal, elas chegam com atraso. Quase um mês que eu voltei de lá e não consegui me organizar o suficiente para completar os posts. Mas, quase todo que minimamente lê o meu blog sabe que tenho graves problemas de freqüência. Desculpas dadas, sigo em frente com os registros da viagem.

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Domingo é dia de parque! Ou de praça e jardins. O domingo que passei na capital Argentina foi repleto de flores e ar livre. Exceção feita ao primeiro dos passeio: um museu, só para manter o tour cultural.

No sábado, estava muito próxima do MALBA – Museu de arte Latino Americana , só que a caminhada até a Recoleta me cansou de tal maneira, que tive que adiar o passeio. Pois bem, domingo o Malba abria meio dia. Fui de ônibus até a Plaza Francia e de lá segui pela Av. Figueiroa Alcorta até o MALBA. Na Avenida, belas casas abrigam as embaixadas de países como a Coréia, o Peru, a Líbia, a Irlanda, a Albânia, entre outros. As casas são quase sempre edificações admiráveis.

A visita no museu não é muito extensa. Há um acervo permanente com predominância de artistas latino-americanos modernistas e pós-modernistas. Grandes nomes como Diego Riviera, Cândido Portinari, Tarsila do Amaral, entre outros. São obras verdadeiramente belas e de muitas cores e formas variadas incluindo desde pinturas a esculturas e “arte interativa”. O grande desapontamento dos turistas, durante os meses de abril e maio, é descobrir que o famoso Abapuru não estará disponível nesse período. O quadro encontra-se no Brasil, mais especificamente no Itamaraty a pedido da presidente Dilma Roussef, conforme informa um cartaz na entrada. Mesmo sem a obra máxima de Tarsila o museu merece a visita. Além do acervo permanente mais duas salas amplas abrigam exposições temporárias e toda a galeria do MALBA é composto por obras de artistas argentinos contemporâneos.

Saindo do MALBA e com muita fome, resolvi atravessar a praça Peru e ir conhecer o Paseo Alcorta Shopping. Em comparação com o Patio Bullrich esse é bem menos luxuoso, mas ainda assim é um ambiente mais sofisticado do que a maioria dos shoppings do Brasil. Almocei por lá e, tão logo terminei, segui adiante até o Jardim Japonês.

O jardim é maravilhoso. Além de bem cuidado, transmite uma paz e uma sensação de bem estar incríveis. Um pedacinho de cultura japonesa na Argentina. De lá segui pela Av. del Libertador e passeei pelo parque 3 de febrero, além das plazas Alemania, Instituto Seeber e Italia. Os argentinos são freqüentadores assíduos desses ambientes a céu aberto. Famílias inteiras tomavam banhos de sol em cadeiras de praia, em outro espaço muitos jovens praticavam esportes, em outra área, música e malabarismos. O importante é ter uma tribo e aproveitar o domingo de sol. Depois de uma breve caminhada, cheguei ao Jardim botânico.

Assim como o jardim japonês é um lugar muito bonito e cheio de paz. No entanto, é preciso gostar verdadeiramente de natureza para visitar o lugar. Há muita umidade, gatos e uma extensa flora. Em harmonia com as belezas naturais, esculturas clássicas são encontradas por toda a extensão do jardim. Tive a sensação de ser parte do elenco do filme “O Jardim Secreto’’.

Saindo do jardim segui pela Avenida Santa Fé até o Alto Palermo Shopping. No caminho encontrei uma deliciosa confeitaria e me deliciei com os alfajores de maicena (maisena) que, sem sombra de dúvida, são os melhores do mundo!

Sobre o shopping não há nada a acrescentar, mas, infelizmente descobri uma loja em liquidação. Enfim, melhor deixar para lá!

La Recoleta

2011-05-01T23:35:00.002-03:00

Sábado às 7 horas da manhã: o despertador avisa que, para turista, é hora de levantar. Sem reclamar e à espera do doce-de-leite no café da manhã, começo o dia. A escolha de hoje foi conhecer o bairro da Recoleta e sua tradicional feira de fim de semana na Plaza Francia.

Aproveitando o ânimo dos primeiros dias e, pensando em aproveitar a caminhada para conhecer outros lugares, decidi ir à pé de San Telmo até a Plaza Francia. A ideia revelou-se mais cansativa do que esperava, mas, ao mesmo tempo, muito proveitosa. Segui para o centro pela rua da Defensa. Na praça de Maio entrei na rua Bartolomé Mitre e, sem o fusuê, da rotina comercial, pude observar a bela construção do Banco Central da Argentina.

Depois segui pela Av.Figueiroa Alcorta e fui até a imponente Plaza San Martín. A praça é bela, ampla e cercada por avenidas largas e belos edifícios. Além, de uma estátua em homenagem a San Martín, mártir da independência Argentina. A vista da praça é vasta e muito bela.

Segui pela Avenida e passei no luxuoso shopping Pátio Bullrich. Lojas de grife, tapetes de veludo, música e um ambiente clean e clássico ao mesmo tempo. Tudo em perfeita combinação estética com a galeria do edifício de mais de 100 anos.

Quase meio dia e cheguei na Rua Quintana onde me deparei com uma grande surpresa uma loja da sorveteria “Una otra volta”. A sorveteria é verdadeiramente italiana. Depois de almoçar sorvete fui conhecer a feirinha da Plaza Francia. É bem bacana, mas não tem nada de incrível. Mais gostoso é o clima que a feira proporciona. Há palhaços, peças teatrais para crianças, show de tango e várias outras expressões artísticas que acontecem em harmonia com a feira. Só observar e tomar um sol na praça vale o programa!

Atravessando a Avenida, em uma outra praça, está o Museu de Belas Artes, que merece uma visita demorada para admiradores e profissionais das artes. O museu possui um enorme acervo de arte argentina, desde o surgimento dos primeiros colonos e dos pintores que os retratavam até os dias de hoje.

Em seguida, vale conferir o prédio da Faculdade de Direito e Ciências Sociais que fica ao lado da enorme escultura em aço inox: a Floralis Generica. Uma paisagem curiosa de duas obras primas da arquitetura, a primeira com inspiração greco-romana e a segunda pós-moderna.

Para finalizar o passeio pela Recoleta, caminhei um pouco mais para conhecer a inacreditável Biblioteca Nacional. Não sei dizer de quando é o prédio, no entanto, é bem interessante e como fica bem alto a vista é maravilhosa. Tão incrível, que há pouco me dei conta que não tirei nenhuma foto lá do alto. Fiquei tão envolvida, visitando os três andares de acervo de livros e curtindo a vista, que me esqueci do resto. O prédio tem ao todo cinco andares possíveis para visitação, porém, no fim de semana só três estão abertos ao público. Sendo dois deles de exposições e um café e, o outro, o de acervo de livros disponíveis para empréstimos.

(a biblioteca é esse prédio largo do meio, entre as árvores)

Então, fica a dica da Recoleta. E na minha opinião, o bairro merece mais de uma visita para quem estiver com tempo. É super agradável para o fim de semana, mas a biblioteca e a rua Avelar (onde ficam as lojas mais chiques), por ela eu nem passei por falta de tempo, merecem uma visita durante a semana.

O primeiro dia

2011-04-25T12:01:00.000-03:00

Como já havia dito no post anterior o principal motivo para ir a Buenos Aires em pleno mês de abril era o BAFICI – Buenos Aires Festival de Cine Independente. Em termos de amplitude, público e estrutura para exibições, o festival é o maior festival da América Latina. O BAFICI conta com salas de exibição espalhadas por 9 localidades na cidade, sendo que o Hoyts Abasto é um complexo de 12 salas de cinema que fica dentro de um shopping e, por 11 dias oferece programação exclusiva do festival. É quase inacreditável. Além das exibições, o Hoyts Abasto possui um núcleo de apoio, onde acontecem palestras e debates ao longo dos dias do evento.

Como optei por assistir a três sessões na sexta não pude “turistar” muito. Então, resolvi conhecer o que parecia ficar mais perto do shopping. Assim que terminou a segunda sessão, meu intervalo até a terceira era de 5 horas. Abri o mapa e percebi que estava muito perto da casa onde viveu Carlos Gardel, e onde atualmente funciona um museu. Então, fui visitar. A casa está bem cuidada e bonita. O acervo é composto por recortes de jornais, fotografias, discos originais, instrumentos e mobílias de Gardel. Além de contar a vida e carreira do “rei” do tango, o museu reserva espaço para alguns de seus importantes companheiros de sucesso.

No entanto, confesso que não conheço muito sobre Gardel e, por isso, não achei tão bacana e até meio cansativo. É uma paixão argentina que não consegui acessar completamente. Só na parte dedicada à morte dele, percebi o quanto ele foi um grande ídolo do país e sua cultura.

O bairro em que estava era o Abasto, que fora o museu não tem nada turístico para se apreciar durante o dia. Sendo assim, resolvi ir até a Av. Santa Fé. Se, posso deixar uma dica, é essa: a Avenida vale uma caminhada só de observação e sem pressa! É bem arborizada, cheia de cafés, lanchonetes e lojas. Uma mistura de movimento e folhas que torna tudo mais bonito, um verdadeiro charme. Nesse dia andei apenas na parte que fica no bairro da Recoleta, meu objetivo final era a livraria El Ateneo.

A livraria é um show à parte. Por ser situada em um antigo teatro conservado e restaurado é uma construção maravilhosa, além de um ambiente para lá de charmoso. O café fica no palco bem centralizado e ainda com as cortinas presentes. É preciso entrar lá. Caminhar nos tapetes de veludo. Reparar com cuidado nos camarins, agora, transformados em salas de leitura. São tantos detalhes que dá para se sentir na época do apogeu do teatro, da ópera. É uma visita inesquecível.

Só mais uma dica: cuidado com as bolsas! A livraria está sempre cheia de turistas e alguns oportunistas aparecem no momento em que resolvemos procurar algum livro, ou estamos boquiabertos com a beleza do interior do prédio. Avisos na parede de toda a livraria chamam a atenção para esse cuidado, infelizmente, necessário.

Buenos Aires – parte 1

2011-04-16T23:40:00.000-03:00

É preciso escrever sobre essa cidade pelo que ela é: capital federal, cidade histórica e, o que considero mais importante, o maior centro cultural da América Latina. É preciso escrever sobre Bs As porque foi a grande experiência da minha vida até agora.

Decidi fazer a viagem em abril de 2011 por dois motivos complementares: estar morando no Rio Grande do Sul (Porto Alegre fica a 1h10, de vôo, de Bs As) e por razão do 13º BAFICI, maior festival de cinema independente da América Latina.

Até uma semana antes da viagem não tinha me dado conta que ia sair do Brasil pela primeira vez e que ia ser completamente sozinha, ainda que fosse para bem perto. Afinal, meu único contato era uma amiga (a Tamira) que está morando lá e tinha me dado indicação do Hostel. Só que ela não morava mais no Hostel e tão pouco ia ficar “turistando” comigo.

Na semana anterior, comecei a planejar: providências de seguro saúde, liberação de cartão de crédito, caçulo de gastos e montagem do roteiro. O frio na barriga desses dias anteriores foi todo recompensado quando cheguei na Plaza de Mayo no primeiro dia. Para finalizar esse post introdutório, só uma dica - que não é só minha, mas de muitos blogueiros viajantes que li antes de ir - conheça Buenos Aires à pé! Ande muito, que é único ver e sentir a cidade no seu ritmo cotidiano.

No caminho

2011-03-14T22:00:00.001-03:00

Estar fora da nossa cidade e ter que andar a pé é sinônimo de mapa. Melhor que mapa só um guia que oferece todas as linhas de ônibus, sugestões de bares, restaurantes e centros de cultura. Isso tudo é muito comum para quem muda de cidade de repente. Só que é a minha primeira experiência e posso dizer que já adorei. Adoro ter uma noção da cidade na minha cabeça como descrita no mapa, que carrego na mão, e depois ir seguindo por rotas antes imaginadas. Parece tão lindo e eficiente – claro que é preciso contar com um mapa de boa qualidade.

Mas, o melhor não está no mapa e sim nas pessoas, nas ruas, no tempo para se atravessar um semáforo. Tudo isso é tão diferente e, por vezes, tão parecido. Andar a pé me faz tomber amoureuse pela cidade. É imediato. Ando como quem desliza e qualquer movimento me distrai, desde funcionários de uma loja/confeitaria de tortas e bolos até uma folha caída no chão.

No primeiro dia que saí a pé aqui, em Porto Alegre, foram muitas descobertas. Minha faculdade fica no perto de casa. São pouco mais de 2 quilômetros. No caminho encontrei poucas pessoas. Quase todo mundo estava entrando ou saindo do ônibus! Era um dia de chuva, logo, isso está explicado. Para mim, tanto melhor. Pude andar com calma, olhando cada casa alemã de esquina do bairro, os pequenos prédios e cafés ou bistrôs, que inundam a cidade. Mais adiante, em uma avenida, as lojas, lanchonetes e a circulação de ônibus. Pessoas mais apressadas e eu querendo observar tudo, sentir tudo.

Foi uma experiência! Procurar o nome das ruas e visualizar os caminhos tracejados no mapa. E o tempo? Qual tempo eu levei? Posso dizer que chovia e, que por uma vez, fiquei cinco minutos esperando a “sinalera”* de pedestre para atravessar a rua.

* o popular sinal de trânsito daqui.

Primeiras impressões

2011-03-04T18:06:00.000-03:00

Chegar ao Rio Grande do Sul é sempre uma emoção para mim. Alguma memória afetiva se faz presente. E ela pode vir de muitos momentos que já vivi por aqui. Só que dessa vez foi diferente. Morar em outro lugar por seis meses já é outra coisa. Diferente de uma turista.

Faz três dias que cheguei e escolhi um ritmo lento, calmo. Por enquanto, só passeios mais leves. Aos poucos, vou entrando no ritmo da cidade.

Uma metrópole?

Não, Porto Alegre está em fase de crescimento, ainda com características provincianas, bairros que agora começam a ultrapassar seus limites. Se bem que a cidade já enfrenta problemas bem típicos de grandes cidades. O trânsito intenso com engarrafamento é o principal deles. A frota de veículos cresce 6,4% ao ano, hoje existem um veículo para cada duas pessoas, segundo um levantamento realizado no início do ano e publicado no jornal Zero Hora. Para metrópoles do sudeste isso não muito, mas por aqui, revela o crescimento da cidade a mudança dos hábitos de quem nela vive. Pelo pouco que já senti a cidade vive um momento de transição.

Os primeiros edifícios com mais de 30 apartamentos começam a surgir. Um exemplo é um edifício misto residencial/comercial, que além dessa novidade inaugura uma novo bairro. Ao mesmo tempo em que encontramos monumentais prédios revestidos de vidro, avistamos ainda nos bairros praças pequenas com brinquedos para crianças abertas ao público. Os bairros ainda muito arborizados, nos lembram cidades interioranas. As casas começaram a perder seu espaço há cerca de dez anos, segundo o que me contou minha tia, que vive aqui desde que criança. Pequenos condomínios ou grupos casas de arquitetura muito semelhante resistem com todo o charme da descendência alemã, italiana, portuguesa... Essa mistura de nacionalidades é bem maior e mais conflituosa do que se imagina do resto do Brasil. Pretendo pesquisar mais e logo escrever a respeito.

Antes de partir

2011-02-21T21:03:00.001-03:00

Uma lembrança que se constrói.

Há muita coisa para fazer. Listas são os primeiros passos. Diariamente, elegendo e riscando as tarefas. Concluídas ou andamento, isso ajuda a seguir quando é necessário agir muito, em pouco tempo. É um tanto divertido. Outro tanto, angustiante. Parece que sempre falta algum item fundamental.

Viajar é preciso.

Cortar certos vínculos temporariamente faz bem. A sensação é de crescimento, de desapego, de fugir do conforto de quem já nos admira. Exige ir de fininho, tomando notas para conhecer e enfrentar novas realidades. Uma viagem tem sempre desses riscos. Uma viagem faz bem para a alma e para o corpo.

Saudade é para sempre.

Poucos sentimentos são tão marcantes que nos causam verdadeiras transformações. Da minha parte, acredito que o amor pode ser um desses. Só que o amor carrega um pé na inveja, na possessão, no ciúme. O amor não é livre de muitos períodos de dúvida. A amizade, em menor escala, sofre de alguns males parecidos. Só a saudade parece verdadeiramente sincera. Ela inibe todo e qualquer sentimento ruim. A saudade revela amor e amizade, desvenda falsas versões dos mesmos. A saudade não tem máscaras.

Viajar é causa de saudade em primeiro grau. É só uma questão de tempo para perceber que a saudade que a viagem produz é capaz de transformar. Depois de senti-la à distância, outros ares que preenchem nossos corações.

Sobre viagens

2011-02-11T11:19:00.000-02:00

Quando uma pessoa muita querida resolveu viajar para muito longe achei que faria do bolg uma espécie de diário. Não foi possível. Tem sentimento que precisa sair, confesso. Mas, isso só no início. Com o tempo a sensação da distância sedimenta a saudade que precisava sair. Foi isso que eu senti. Eu precisava guardar a saudade para mim. Comigo meu sentimento se tornava mais forte e me aquecia.
Assim, se deixei o blog não foi por descaso, mas por afeto. Certos afetos fazem mais sentido quando não são colocados em palavras e restam apenas em olhares, gestos e pensamento.

Agora, o blog deve voltar. Quem vai mudar de ares por um tempo sou eu. Com isso terei mais o que contar. Novos cheiros, sabores e paisagens. Mais frio daqui a pouco. Talvez tufões no carnaval, quem sabe!

Esse texto marca então o retorno do blog. Farei dele um diário de viagem. Com fotografias e histórias dos meus seis meses no Rio Grande do Sul. O outro blog ( http://cookiesandstuffs.blogspot.com/) também vai mudar de cena é só conferir. Até breve!

Homenagem aos pais (momento formatura)

2011-02-07T19:15:00.002-02:00

Ninho vazio. A expressão resume bem uma sensação que começa a ser experimentada por nossos pais. Formados, ou quase formados que estamos. Alguns, que vieram do interior, já deixaram temporariamente a casa dos pais. É um ciclo natural. Acontece com todo mundo que vira adulto.

A mesma expressão é título de um filme argentino. Nele, um pai pergunta pela filha à mulher. Já passam das onze da noite e nem sinal da menina. A mãe, disfarçando a preocupação, responde que a filha foi a uma festa com o namorado e volta mais tarde. O pai se assusta e pensa “Ela já tem namorado?”. Então, senta numa poltrona da sala e finge estar escrevendo, lendo. Na verdade, espera. O resto do filme se passa como um sonho, pois ele adormece na poltrona à espera da filha. Quantas vezes nossos pais não fizeram o mesmo por nós? Mesmo deitados, disfarçando, esperavam aflitos pelo o barulho das chaves? Ou, de longe, em outra cidade, ansiavam por uma ligação na madrugada?

Nesses anos de faculdade, começamos a dirigir, a sair à noite sem hora para voltar e sem necessariamente dar notícias. Já morando em repúblicas ou apartamentos com amigos, deixamos de ligar no fim de semana para perguntar como eles estavam no fim de semana?

Hoje, quando concluímos mais essa etapa, percebemos que sem eles nada teria sido possível. Nós, filhos, queríamos agradecer pela compreensão de nossos pais. Por saber que a faculdade é época de descobertas, de encontros alheios aos de família, de viver mais com amigos e mestres, de passar horas em estágios, mesmo ganhando pouco por isso.

É o momento de experimentar, arriscar. Só que explorar novos rumos e caminhos é sempre um risco. Por isso, tivemos momentos de choros, de dúvidas e medos que pareciam muito maiores do que eram. Quando assim acontecia a viagem era de retorno ao lar em busca de quem nos acolheria melhor. Ainda que sem admitir, procuramos por vocês. Numa ordem natural da vida de buscar segurança.

Então, mesmo que deixemos o ninho, o vazio é sempre relativo. Na casa da nossa infância permanecem os melhores gostos, afetos e a certeza de proteção.

Cores

2010-12-14T22:46:00.001-02:00

Um calor de derreter gente. Uma chuva que só faz barulho. O verão parece aquele amigo grudento: por mais que seja amigo, em certas ocasiões, só incomoda. E tudo por causa do excesso de calor. Não adianta reclamar, o que só nos faz tão inconvenientes quanto a sensação térmica de 38 graus Celsius.

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Pausa. Melhor concentrar a atenção em outra atividade.

Dezembro! Um alívio no meio do aperto do ano que corre para acabar. É um mês que permite mais leituras. Final de período escolar, época de muito trabalho, de cansaço remoído do resto do ano. Tudo isso favorece a leitura.

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Justamente. Foi num livro de uma doce e simpática Lygia Fagundes Teles que encontrei a chave para a reconciliação com o verão, meu amigo chato. A escritora diz em um depoimento sobre outro grande escritor brasileiro, Jorge Amado: “Amava as cores vivas, com motivos na natureza, as camisas eram alegres.” Bastou essa frase. E da janela do ônibus no centro da cidade deu-se a explosão: cores vivas! Um alívio.

O verão é quem mostra as cores vivas. Um sol escaldante no teto do céu, perpendicular ao solo. A água fica mais transparente, o verde mais verde. Há vida nos tons que passeiam pela estação. Um brilho que arranca admiração, que traduz beleza. Talvez nessas cores algo da leveza possa ser recuperado. O que o calor parece tirar, a cor parece poder reconstituir.

Estar só

2010-11-21T01:42:00.000-02:00

Digo o que digo por experiência própria. Sem qualquer força pessimista ou de maldade. É um reflexão que resignei a vida toda. Quase sempre fui romântica com mundo. Faz algumas semanas que entendi que o ser humano é ser solitário. Que não vivemos em relações de comunitarismo e precisamos viver à sós e suportar isso. Há anos, venho tentando entender algo. Há algumas semanas esse algo foi nomeado. O que eu sempre considerei egoísmo e um problema nas pessoas é, na verdade, natural. Era preciso mudar meu ponto de vista.
E por que me expor dessa maneira? Simplesmente, para outros, que sei parecidos comigo, possam ter despertada essa semente. A sensação não foi das melhores. No entanto, muitas coisas agora parecem mais simples e menos definitivas para mim. A alegria da conquista vem aos poucos.

Reminiscências

Há cerca de seis anos conheci brevemente um moço. Ele tinha os olhos muito azuis. Confesso não lembrar-me de sua feição. Nós conversamos por quase uma hora. Na verdade foi praticamente um monólogo meu. Ele falou poucas palavras. Entretanto, foram as palavras mais vivas a respeito de mim mesma que ouvi. Ele conseguiu me ver na essência. Eu senti uma compreensão que jamais sentira em olhares alheios.

Eu falei para ele o que eu achava do mundo e porque tinha dificuldades para dormir. Ele supostamente me ajudaria. Mas, certamente não aguardava por uma pessoa como eu. Falei sobre a lua. Sobre a pobreza de muitas pessoas e a culpa que me tomava de ter mais que outros. Sobre a vontade de agir e me sentir impotente. Diante de muitas coisas falei do sentimento. Sinto sempre muito.

Só me lembro que os olhos desse homem traiam o que sua boca dizia. No fundo ele me entendia tão bem, mas na prática sabia o que precisava me dizer.

Recentemente refletindo sobre a vida, a sociedade e as relações com o outro, entendo. Sei exatamente porque aquele homem, mais vivido que eu, me dissera o que dissera naquele dia. Faço o mesmo nesse instante. Escolho as palavras dele e não o olhar. É preciso escolher se se quer viver ou pensar a respeito, imaginar, revolucionar.

Novamente, sem pessimismos, sem ressentimentos. Assim se é mais leve. Assim a beleza é mais espontânea. O sentimento é mais sincero. O resto se resolve na literatura que é sempre sonho.

Marquises

2010-10-31T22:11:00.000-02:00

D’abord je t’aime. Il pleut et je sais: je pense à toi. Le poème de notre amour.

Hoje eu não passei debaixo da marquise que desejava. Mas, eu pensei na chuva e no barulho que ela fazia ao atingir aquela marquise. Tenho pensado muito em momentos de absurda simplicidade e de frases visuais que marcam. Imagens, por vezes, são como palavras e deixam marcas em quem as presencia.

A chuva quando cai de forma delicada em chuviscos ou mesmo torrencialmente em tempestades possui um fluxo. A marquise obriga a chuva a destoar de seu fluxo, quase sempre a faz durar por mais tempo sob a forma de gotas que resistem horas depois de findo o fluxo de água que deságua.

Dessa imagem marcante e de uma simples observação, nasce a idéia de uma comparação. Sentimento e marquises. Nossa vida tem um fluxo. Quase sempre desviado por acasos. Só que nem sempre os desvios são como as marquises que permitem que suas mudanças de fluxos perdurem por certo tempo. A questão do desvio duradouro sempre guarda íntima relação com um sentimento.

Sentimento é da ordem da compreensão e da tolerância, da discussão e das brigas, do apoio, do abrigo, da força e, principalmente, da permanência. Mesmo quando instantâneo, um sentimento pode ser sempre re-vivido na lembrança que proporciona.

O sentimento está tanto na gota que escorrega pela marquise quanto debaixo da marquise. É que algumas gotas conseguem escapar. Elas nos molham e ficam pra sempre conosco. Essa é a parte que resiste por mais tempo, até a próxima chuva, podendo se alimentar de gotas futuras.

Um sentimento bem cultivado é como essa gota. É aquele que escapa aos clichês do óbvio e da rotina. Resiste até poder ser alimentado por momentos de chuvas, ou seja, de alguma fartura de emoções e intensidade que o renovam. Cultivar um sentimento é viver na certeza de que antes da chuva muito se aproveita e que a espera é necessária para que chegue o tempo colheita. A marquise também só é veramente perceptível em dias de chuva, ainda que resista ao mais cruel dos raios solares.

Pensez-vous! A imagem antes mesmo da palavra. O sentimento antes de ser reconhecido. Um olhar, uma emoção.

O sentimento

2010-10-16T23:33:00.004-03:00

É alguma coisa que a gente possui. É alguma coisa que alguém importante na sua vida te dedica. Um entre-meio nas relações. Quando prevalece o sentimento a razão costuma ser obrigada a se associar a ele. Trabalho, vida, história, paixão, sorriso...tudo que passa pelo sentimento nos transforma Pequenas ou grandes mudanças.

Para quem sente o amor é mais fácil. Um amor que se dedica a pessoas e a algumas coisas muito especiais.

Hoje vi um filme. Com toda certeza é uma história que contém imagens e pessoas que amo. Um filme que fala, sem ser diretamente, de sentimentos. Fala dos vários sentimentos que temos. Relacionados às nossas origens, à nossa pátria, família. No filme há uma carta. Ela remete a amores difíceis é inspirada na carta de um poeta à sua amada durante o período em que esteve em campos de concentração. Robert Desnos, o poeta. O filme: Juventude em Marcha.

É preciso assistir e experenciar esse filme. Não falo dele, por enquanto. Prefiro que possa ser visto sentido por muitas pessoas. Em breve, terei escrito um trabalho longo sobre ele, quem quiser poderá ler. Deixo no entanto um pedaço da carta:

"Nha cretcheu, meu amor, o nosso encontro vai tornar a nossa vida mais bonita por mais trinta anos. Pela minha parte, volto mais novo e cheio de força. Eu gostava de te oferecer 100 000 cigarros, uma dúzia de vestidos daqueles mais modernos, um automóvel, uma casinha de lava que tu tanto querias, um ramalhete de flores de quatro tostõe. Mas antes de todas as coisas bebe uma garrafa de vinho do bom, e pensa em mim. Aqui o trabalho nunca pára. Agora somos mais de cem. Anteontem, no meu aniversário foi altura de um longo de pensamento para ti. A carta que te levaram chegou bem? Não tive resposta tua. Fico à espera. Todos os dias, todos os minutos, todos os dias, aprendo umas palavras novas, bonitas, só para nós dois assim à nossa medida, como um pijama de seda fina. Não queres? Só te posso chegar uma carta por mês. Ainda sempre nada da tua mão. Fica para a próxima. Às vezes tenho medo de construir estas paredes eu com a picareta e o cimento e tu, com o teu silêncio. Uma vala tão funda que te empurra para um longo esquecimento. Até dói cá dentro de ver estas coisas más que não queria ver. O teu cabelo tão lindo cai-me das mãos como erva seca.
Às vezes perco as forças e julgo que vou esquecer-me."

fonte: http://wwwamarcord.blogspot.com/2006/11/juventude-em-marcha.html

Com destaque para uma frase: Anteontem, no meu aniversário foi altura de um longo de pensamento para ti. Um lindo modo de dizer que se ama alguém, que se sente falta.
Por isso, repito.

f

De olhos bem fechados

2010-10-11T10:15:00.000-03:00

Eu posso tudo que eu quiser
É só querer acreditar
Se eu fechar bem forte os olhos e quiser sonhar

(trecho da música Sonho Meu)

Toca o despertador. E eu levanto. (Ponto, sem exclamação). Nada mais como no sonho, a imagem nítida de um sonho se desfaz em ar rarefeito, realidade difícil de respirar. A vida tem dessas coisas. De balançar feito gangorra pra cima e para baixo. O pico é sempre o escape quando o simples gangorrar perde a graça.

Sem mais pensamentos, me despeço da manhã em nascimento. Abandono o doce gosto da calma. Sigo em frente. Logo eu, que sempre fui de olhar para céu, de sentir os aromas do ar. Tudo isso ainda tem seu lugar . Só que agora bate uma falta. Uma falta com nome, idade e, no momento, com um endereço fixo diferente daquele que tão bem conheço. Um caminho que podia fazer de olhos fechados...

Sempre preferi rosas a margaridas, cores ao preto básico, doce a salgado, intensidade de sentimentos ao invés de equilíbrio emocional. Naquela discussão básica sobre o que é melhor comer ou dormir, a resposta mais certa era comer. Uma explosão de sabores. É assim que vivo.

Pela manhã tomo café pensando no que vou almoçar, cozinho pensando em que ingredientes misturar, mudar sabores, criar cores e adaptar receitas tem feito parte do meu cotidiano. Cada refeição é um deleite! (Com exclamação e sem controvérsias até um mês atrás).

(Pausa para respirar) Acontece de certas coisas mudarem. Hoje, acordei querendo quedarme na cama. (Quedarme = ficar na cama) É difícil mas devo admitir que dormir tem me feito mais feliz que qualquer outra ação. Engana-se quem acredita que seja esse um comportamento depressivo, com falta de implicância na vida. Dormir é uma benção para quem tem memória a ser vivida.

Em dormir, pouco descanso.

Mais quero é mergulhar em mares percorridos

Em sonhar, me falta o estranho.

Ando por ruas conhecidas de placas marcadas,

São caminhos, velhos amigos que visito.

Em dormir, posso olhar-te nos olhos.

Desvendar teu riso solto em conversas sem fim.

Em sonhar, sinto que me estende a mão

Ouço o ritmo em que respira, junto a mim.

São momentos de surrealismo concreto,

Paisagens, músicas e sabores que bem sei: existem.

A vida revira as voltas do costume. Hoje, sei que fechar os olhos pode ser o melhor momento de um dia. O que está dentro parece mais sólido e verdadeiro do que tudo que, de fora, posso tocar. (Exclamação para que chegue o fim do dia. Quantas histórias a revisitar...)

Ensaio de uma pré-poesia

2010-09-28T22:55:00.000-03:00

Tem coisinhas pequenas que fazem toda a diferença.
Tem um lugar que é só meu
No corpo de outra pessoa
Tem um sorriso de canto de boca
Que precisa de um catalisador específico
Tem uma série de rótulos de bebidas
Que só se bebe com a companhia.

Tem escadas de todos os dias
Que estão se dissolvendo em nuvens.

Tem horas inteiras que não passam
Que eram horas de ternura.

Tem uma porção de ruas e caminhos
Que se distanciam.

E perco a noção de horas, instantes são demora
Na minha morada chove há dias, chuva fria
Na tempestade tudo passa, nada dura

Em poesia não vale pronome sem nome
Som sem sentido
Palavra sem pensamento
Na arte sentimento não é tudo
Condimento que acalenta
Frases cautelosa em cálculos detalhados.

Poema é coisa mais livre
Que pode ser e não ser
Poetizar ou outra opção
Correr com a irreverência
Ou simplesmente ceder licença
À urgência de quem sente.

Só queria te dar um beijo

2010-09-21T20:29:00.001-03:00

Viu? Ali na janela...passou um bem-te-vi?

- Aonde? Ooops!

- Não era nada. Só queria te dar um beijo.

- Ah, você não existe sabia?

Eu não considero que aprendi muitas coisas, menos ainda vivi. Sinto que conquistei algumas, outras estão perto de serem conquistadas. Na maioria sinto-me muito confusa. Perdida até, eu diria. Normal? Talvez sim para quem tem só 21 anos. Só que um dia eu conheci uma pessoa.

Todos os dias, conhecemos pessoas, algumas vamos amar, outras apenas desejar, outras serão verdadeiros amigos, a maioria veremos poucas vezes e se tornam apenas imagens registradas no átimo de um instante de tempo.

Só que um dia acontece de conhecermos uma certa pessoa. Ou ficamos muito apaixonado achando que ela é o amor, o bem maior da sua vida, ou muito intensamente a amamos com poucos dias. Quase nunca dá certo esse tipo de história. Não dá para conhecer alguém e, logo, estar apaixonado, só pode ser arte de um sentimento fulminante. Não digo com isso que paixões avassaladoras sejam ruins, pelo contrário fazem bem à alma e à auto-estima de todos nós.

De outra vez, aparece uma pessoa bacana. Não a conhecemos muito bem, mas dá vontade de conhecer mais. Saber segredos e rir com ela por horas seguidas. Com um tempo as coisas vão acontecendo. Sabemos de onde ela é, do que gosta, percebemos alguns defeitos que ela esconde, às vezes esconde de si mesma. O resultado é que acabamos nos apaixonando de novo. Aí tem toda aquela ladainha de encanto e grude, de casal deslumbrado de amor.

Chega uma hora que nos surpreendemos gostando ainda da mesma pessoa. Passados os grudes, as desconfianças, as datas comemorativas, o conhecimento e a convivência com a família, um sentimento persiste. E nos surpreendemos mais quando já reconhecemos as atitudes típicas. Essa pessoa, que está ao nosso lado, chama sua atenção, briga com a gente quando é preciso e nos abraça mais forte que tudo, quando nos ouve chorar. Tudo isso porque sabe que estamos ali, que estendemos nossas mãos dadas.

A melhor parte é que o sentimento muda. Com o tempo nada é tão mais afoito, necessário e complicado. A verdade é que a gente passa a ter nessa pessoa um porto seguro, um colo de aconchego, um poço de respeito e carinho. De qualquer maneira, não estamos mais sozinhos. Uma companhia é tudo que um ser humano busca na vida. Isso não é tão fácil de encontrar nem tão pouco difícil. Mas, encontrar certa pessoa não é nunca um fato terminado. É preciso suscitar encontros diários, mesmo que estes não sejam físicos. E mesmo assim o sentimento e as razões que unem duas pessoas são na grande maioria das vezes incompreensíveis em palavras. Gestos são a chave para se investigar um amor. “você viu ali oh? Um passarinho?”

Brevemente

2010-09-11T13:05:00.000-03:00

Ando meio distraída do bolg. Deste, principalmente. A inciativa era fazer um blog pessoal, onde eu pudesse estabelecer um tipo de diálogo com meus sentimento e os dos outros. Mas, como quase tudo é questão de tempo. Eu fui aprendendo por outros meios a me expressar e continuei a escrita em tom um pouco menos pessoal.
Deu certo por um tempo, até que a vida atribulada fez com que eu basicamente desisistisse. Só que a vida tem das suas reviravoltas e, agora, o blog vai ser um lugar de saudades e das histórias que eu apreendi durante dois anos e poucos meses com uma pessoa muito importante pra mim. Na melhor definição, minha dupla.

Hoje

2010-05-20T21:46:00.000-03:00

Hoje é uma palavra complicada. Diz muito e quase nada. Hoje passa rápido, voa ou corre, pelo ar ou pela terra, não importa: logo se vai. Hoje é um advérbio de tempo. Tempo, hoje em dia, dura pouco. Hoje não dá para mudar o mundo. Hoje não dá para escrever um livro. Hoje não dá para fazer um filme. Hoje não dá para ter um filho, nem para construir um prédio.
Mas, a culpa não é do hoje. A culpa é do homem. Hoje dá tempo de olhar para o céu. Hoje dá para sentir o vento mais frio e ruidoso que anuncia o inverno. Hoje tem nascer e pôr-do-sol. Hoje muitas pessoas vão sorrir ao te ver passar destraído pelas ruas. O Hoje é em potencial melhor que o ontem e o amanhã. É o momento exato da transformação.
Basta um minuto. Respirar e sentir os cheiros. Olhar de forma mais atenta os passos alheios, a cidade que ao entardecer acende as luzes. Saborear uma refeição, pelo menos uma. Sentir sua mão em parceria com outra. Seja um amigo, um companheiro, um parente. Um minuto é o tempo para um abraço.
A vontade pela simplicidade. Todos os dias uma profusão de acontecimentos cotidianos atravessam nossas vidas. Porque não olhar para eles? Uma ação, assim, fácil muda o dia inteiro e nos completa por um dia. Se a cada dia pudéssemos nos contentar com uma pequena gota de felicidade... Viver intensamente, sem exageros, sem grandes expectativas. Assim o riso fica mais solto e o pé fica mais próximo do chão, vivendo a rotina sem peso.

Ei, de volta?

2010-05-02T22:27:00.000-03:00

Queria voltar. Literariar por aqui, mas, por enquanto, não é possível. Ando por aí, experimentando a vida e novos sabores.
Sobre os novos sabores...tenho falado deles:
http://cookiesandstuffs.blogspot.com/2010/05/comidinhas-de-praia-parte-iv.html

Fim de ano

2009-12-31T00:08:00.000-02:00

Uma porta aberta. Clara se levanta e fecha a porta. Não há necessidade. Para que sair e deixar uma vida aberta aos ares? Elisa era mais nova, mais intensa e Clara a perdoava pelos constantes ataques de nervos. Estava sozinha, agora no novo apartamento que, ela e Elisa, dividiam desde agosto. Havia sido um bom final de ano. A casa nova tinha a sua cara em muitos aspectos. A cozinha em tons xadrez, mês em preto e branco, mês em vermelho e branco, variava. A sala era uma mistura entre modernidade e misticismo, entre Clara e Elisa. A pequena biblioteca guardava os livros de Clara. Elisa ideal para a história contada.
Levantou-se de súbito, foi ao quarto e pegou uma mochila.Queria colocar-se ali. Não era possível, portanto, colocou tudo quanto pode ali dentro. O perfume preferido, dois ou três vestidos, duas calças confortáveis, algumas camisetas. Creme para o corpo, óculos de sol. Remédios? Não, sem remédios. Escova de dentes,escova de cabelo, uma sandália. Alguns itens mais que julgava indispensável. Um livro de poesias!
Arrumou-se rapidamente, olhou o relógio, marcava cinco da tarde. O dia? 31 de dezembro. Sorriu para si mesma no espelho. Pegou as chaves e foi-se!
Para onde? Um lugar tranquilo e novo. Daqueles que nascem e crescem dentro da gente. Um lugar que não é meramente físico, mas intenso. Viver. Sentir. Conhecer. Com uma força interior Clara sentiu-se leve. Sem Elisa e suas crises, sem Carlos e os olhares de quem ama e precisa; sem a mãe e a insitência que voltasse para casa; sem o emprego; sem os vizinhos. Sem alertas e horários. Quilos mais leve. Clara transparecia para si mesma, enfim.
Um momento de descoberta. Lembrou-se de alguns filmes japoneses, dos olhares dos filmes de Bresson, do sentimento que transparecia em Bergman, das mulheres de Almodóvar...Nesse momento, ela havia se permitido perante todas as coisas do mundo, perante ela mesmo, sem manhas, sem barroquismo. Ela, claramente, estava sentindo-se como Clara.

Bilhete

2009-10-27T19:09:00.003-02:00

As coisas não andam fáceis. O tempo está correndo, a areia não escorre como na ampulheta, mais parece água. Não há momento para quase nada.
Eu queria escrever uma dúzia de linhas, com as frases mais bonitas e tocar aquela canção.
Eu queria saber como você está e o que você gostaria de ver nas tardes de chuva. Queria que as horas não voassem e que as folhas ficassem por mais tempo dependuradas, quase caindo. Queria um momento de beleza rara, para leituras e trevinhos catados no jardim.
Por enquanto, fico na vontade das metáforas que estão por vir, e que, no instante, não vêm. O tempo anda insistindo em me ironizar.

Aos poucos

2009-10-21T13:11:00.002-02:00

Diz a letra de uma canção: "O problema é que eu te amo". (autoria de um intenso e rebelde Nando Reis) Será? Não é bem desse forma que as coisas são. Soa artificial dizer que o ato de amar alguém seja o problema. Está em cada um, e não em um casal, as dificuldades e problemas que enfrentamos em relacionamentos a dois. São as manias, o orgulho, o ciúme que trazem as durezas de uma convivência a dois. Já agora, me lembro de outra canção. "Saber amar/ Saber deixar alguém te amar". Dessa vez as palavras são de um amadurecido Herbert Viana.

Amar é ceder, em um exercício quase antropológico, de colocar-se no mundo do outro e compreender suas convenções. Nada fácil. Gostar de alguém é fácil, e diferente de estar disposto a "saber amar" de fato.

Hoje quis falar de amor, sem qualquer pretensão. É preciso estar disposto para admitir que se ama. No entanto, não acredito em regras ou postulados para ensianar a amar alguém. Por isso, não há uma fim conclusivo, apenas lancei hípóteses, de pensamentos soltos que já tive sobre o assunto.

Amar é uma palavra forte. Falar de amor soa clichê. Entregar-se à alguém é aceitar uma nova versão de nós mesmos. Exige um trabalho constante, contínuo e que traz em si algumas contradições. Requer conversas, declarações, brigas, clichês, e para além disso, exige fôlego para manter e renovar o sentimento.

Evitar os perigos pode começar com outro trecho da canção dos paralamas :"Todas as formas de se controlar alguém/ Só trazem um amor vazio" O que parece simples, pode reverberar discretamente em nossas ações. Queremos entender o outro, nessa busca, metemos os pés pelas mãos, e sem perceber, tentamos exercer controle. Qualquer ser humano tem esse instinto, e é ele que precisa ser controlado.

Hoje quis falar de amor... E tudo isso, porque amo muito. É por sentir, assim intensa e calmamente, um paradoxo, que tenho mais dúvidas e perguntas, do que teria renunciando a essa entrega.

Esse texto é livre de quaisquer pretensões, como já disse. Talvez seja uma tentativa consciente de justificar, a subjetividade do conjunto de sensações e incertezas que experimentei. Ironicamente, tal redemoinho se deu em torno da única certeza que tenho: que amo, e muito.

Crítica 1 - Onde os fracos não tem vez

2009-10-01T09:50:00.003-03:00

Sombras do Velho Oeste

Impactante seria o adjetivo que melhor definiria a combinação de impressões que se tem ao assistir o consagrado Onde os fracos não têm vez (No country for old man, 2007), dos irmãos Coen.

Há dois pontos fortes que mais me chamaram a atenção no filme. Primeiro, a clara relação que a obra mantém com o cinema clássico de faroeste dos anos 1920, em tom de ironia e, também, homenagem. Mas cujo ponto crucial parece, no meu ponto de vista, ser de um niilismo (em relação ao estado das coisas) presente no filme, que resulta da impossibilidade de recuperar o passado, almejado por muitos personagens. Outra questão diz respeito à forma do filme, cuja releitura do gênero é aliada a uma crítica ao tradicional cinema Hollywoodiano, que imita os clássicos com objetivo de atingir grandes bilheterias e, com isso, produz um cinema previsível e sem qualquer inovação estética ou narrativa.

O enredo do filme é basicamente a história de um xerife (Tommy Lee Jones) que já não mais consegue compreender ou solucionar os crimes do Velho Oeste, no Texas. Então, decide se aposentar e se depara com um último crime, uma transação de drogas que envolve dois milhões de dólares, o psicopata Anton Chigurh (Javier Bardem), um típico cidadão do oeste, Lwelyn Moss (Josh Brolin), outro assassino, que parece um “mocinho ao avesso”, e vários outros personagens pegos pelo acaso.

A narrativa parece se dividir em dois momentos, o primeiro anterior ao encontro de Chigurh e Llwelyn e o outro, posterior a esse encontro, quando a trama começa, se é que é possível, a se revelar, momento em que, Llwelyn, ferido, é hospitalizado. (frase muito pausada) Do ponto de vista formal, isso se dá com a mudança na iluminação, com a diminuição dos contrastes, os quadros ficam mais claros. Há também a introdução da cor azul, em meio a uma imagem composta por tons alaranjados e marrons. Já no hospital, aparecem tons claros, mas a grande mudança é uma panorâmica do céu azul e limpo, na fronteira entre EUA e México.

Já no prólogo, as paisagens do Texas mostradas são imagens de um crepúsculo alaranjado e de pradarias de folhas amarelas. Em off, é a voz do xerife que narra o que eram os velhos tempos no oeste – num começo bem característico do estilo dos irmãos Coen. Ele fala de como não entende os crimes que vêm acontecendo, e não sabe se vale a pena arriscar sua vida para ser parte desse mundo. O personagem demonstra um apego aos “velhos tempos”, quando ele e pai foram, ao mesmo tempo, xerifes. E, curiosamente, uma das cenas mais intrigantes é o desfecho do filme que retoma de modo onírico essa imagem de pai e filho nos velhos tempos. Porém, nesse momento, o xerife não fala com nostalgia.

Após o prólogo, um plano baixo mostra a estrada, em seguida, um movimento de câmera para cima, um pouco brusco, porém, bastante representativo, pois nos permite ver a continuidade da estrada e, ao fazer isso, nos insere naquele universo do qual fala o xerife Ed Tom Bell.

É nesse ambiente que encontramos Llwelyn (Josh Brolin), bem ao estilo texano, com escopeta na mão, caçando animais. Fala pouco, é ambicioso, orgulhoso e pretensioso, um tipo que não desiste nunca e nada teme. Sua vida muda quando encontra a maleta. Os planos seguintes são escuros e, em grande parte, se passam durante a noite. Privilegiam-se tons marrons e alaranjados, compondo uma estética da região Oeste, mas que também passam a ideia de mistério.

Nesse ambiente e, representando o que seria a grande sombra sobre ele, está Anton Chigurh. O assassino psicopata, como será descrito mais à frente no filme, está sempre de preto, é um homem de porte e de pouquíssimas palavras. O personagem de Javier Bardem é quem representa o niilismo. O jogo de cara e coroa, usado para decidir se deve ou não matar uma pessoa, a naturalidade e trivialidade com que faz isso, como quem vai ao banheiro. Em uma análise mais profunda, podemos pensar na sua arma de ar comprimido que não deixa indícios, uma vez que não precisa de balas, revelando ausência de uma convenção, até, para cometer crimes.

Conhecemos a personalidade de Chigurh a partir da aparição de um personagem secundário, mas que marca o início da segunda parte do filme e, também a mudança na iluminação, que se torna menos contrastante, como já havia dito. Falo de Carson Wells (Woody Harrelson).

Tal separação não gera uma quebra narrativa, que é mantida pela montagem clássica, bem ao modo dos velhos faroestes: linear, encadeando fatos de forma lógica (e cronológica).
Através da montagem, percebemos uma alusão aos duelos na constituição dos diálogos. A maioria é filmada em plano e contra-plano e, alguns deles, de fato, são duelísticos. Uma sequência retrata e ironiza esse tipo de cena em Onde os fracos não tem vez:

Carson Wells, um mocinho de faroeste às avessas, é mandado para recuperar a maleta pelos mesmos mafiosos que contrataram Chigurh. Na sequência, Chigurh aparece seguindo Wells. Já na escada, há um rompimento com o que seria tradicional: Wells se vira para Chigurh, mas não tenta se defender. No próximo plano, vemos Wells, enquadrado do peito para cima. Ele está de cabeça baixa e com um chapéu de abas, no melhor estilo do mocinho. Levanta a cabeça bem devagar e olha diretamente para a câmera, no modo como faziam os duelantes. A quebra vem com o próximo plano. Nele, vemos Chigurh sentado com sua arma de gás comprimido em punho e, um sorriso de deboche, um corte e, quem aparece é Wells desarmado, tentando amenizar a situação sem, contudo, perder a pose.

A partir dessa cena, o filme parece se deslanchar para um final, sem que para isso, o “estado das coisas” mude. O trabalho com a luz serve para mostrar que não há mais mistério, que talvez os crimes e tal “estado das coisas” não tenham explicação. Há sintomas em todo o filme (narrativa e formalmente), mas não são dadas soluções.

Por último, vale ressaltar o momento em que o reaparecimento das sombras tem um significado.

Uma cena belíssima, quando o xerife vai à porta do quarto de hotel em El Paso. Ao abrir a porta, o que vemos é sua sombra na parede, grande e imponente, com arma na mão. Mas essa imagem é só um reflexo do passado, que está distante, vivo apenas na memória do xerife e em seus reflexos.

Na busca por unir a linha narrativa, as escolhas formais e referências à história do cinema, os Coen ironizam um caráter industrial do cinema, no qual há lógica e a trama se desenvolve, chegando a uma final que apresenta soluções. Onde os fracos não tem vez deixa quase tudo em suspenso. O espectador pode buscar sentido ou compreender que, na verdade, não há nenhum.

Conto 9: Memórias

2009-09-24T13:50:00.003-03:00

Abre-se uma porta. Por ela, passam duas meninas, cada uma sabe o que quer dizer passar por ali, entrar na sala.

Há uma mesa posta, guloseimas, flores. Todo mundo em volta rindo e comendo, quase uma cena natalina. Bebidas à vontade, assunto de sobra.

- Carol pega a câmera na minha bolsa?

Uma voz diz à segunda das meninas que passou pela porta. Carol caminha em direção ao quarto. Passa pelo corredor e repara nas fissuras da parede, lentamente. Toca com a ponta dos dedos, seus dedos ficam esbranquiçados, a fissura quebra a tinta e parede perde sua homegeneidade.

Carol fica ali parada olhando para a fissura e a parede descascada. Vê e sente, como nunca antes, a presença de uma parede. "As paredes são feitas para não serem notadas, como uma camada rarefeita, como a luz." É um pensamento que ela tem.

Depois de alguns minutos, Carol ouve uma voz que pede pela câmera fotográfica. Abandona a fissura e vai ao quarto. Entra por uma porta velha, que range. O quarto é pintado em roxo. Recentemente pintado, não há nada na parede, nenhum sinal ou arranhão. Ela, tomada em pensamentos, se lembra da câmera. Sem pestanejar, pega a máquina e sai correndo em direção à sala.

Entrega o objeto à mulher loura de cabelos esvoaçantes. Catarina é seu nome e é tia de Carol. Mas sua tia não lhe importava, no momento. Havia muito para pensar sobre as paredes. A menina não entendia como nunca tinha atentado para a importância daquela estrutura. Que as paredes sustentam os prédios e construções, todo mundo sabe. Todo mundo pode ver. Todo mundo está entre paredes, elas são parte de qualquer ambiente. Paredes não fogem, não mudam de humor, mas aceitam o nosso.

A única radicalidade possível a uma parede é desabar. "Estranho!", pensou Carol. E quando acontece de cair uma parede, toda uma casa pode ir abaixo. Muito mais que a estrutura física das coisas pode ir abaixo. Carol se lembrou das lágrimas do personagem de um filme que assistira. Ele não continha o desespero e tristeza, ao presenciar a demolição da casa em que, por anos, morara.

Enquanto, ruminava seus pensamentos o resto da sala estava em polvorosa, música, comidas e risos, quanta festa! A menina não estava ali? Carol retomou por um instante sua consciência, olhou ao seu redor. Não sorriu. Ninguém se espantava com sua apatia, todos comemoravam a casa nova, recentemente. Aquela era a nova casa de sua avó. Linda!

Carol deixou escorrer uma lágrima. Sorrateira, voltou ao corredor. Parou de frente à fissura. Catarina passou por ela e disse: "Está horroso esse corredor, mas segunda vem o pintor!". Então, a menina deixou-se ficar ali por um instante fixa, imóvel. "O que conta essa fissura?" Toda a memória das paredes daquela casa, das pessoas que ali viveram estaria perdida na segunda feira. Foi o máximo que pôde entender. Encostou mais uma vez na fissura.

Voltou à sala. Todos, juntos. O fato é que só ela parecia ter atentado para a importância das paredes, da estrutura. Então, pensou por um instante na antiga casa da avó. As paredes daquela época eram verdes. As janelas imitavam, sendo apenas num tom abaixo. Havia marcas de dedos dos netos pela casa, alguns rabiscos e fissuras. Olhando ao redor da nova casa, Carol tinha uma sensação de abandono da memória.

Ela resolveu beber algo, tinha sede. Sentou-se de frente para o armário de louça, percebeu a idade da prataria, e de súbito, concluiu: só é possível viver com fissuras, mínimas que sejam. São as fissuras que constroem nossa memória, que nos dão ímpeto de seguir em frente, quando decidimos apagá-las. Talvez, não importasse a nova casa, provavelmente, em qualquer perda restaria sempre um vestígio, a louça antiga era a prova disso.

Trilogia Pedro Costa: A dor de cada um

2009-08-16T15:01:00.005-03:00

Viver cada dia de uma vez. Tem dias que cada hora é muita coisa. Cada hora...Levanta-se para fazer automaticamente, pouco importa o próximo passo. Com o delongar do dia aparecem novas tarefas. E faltam palavras para negar o que não se deseja.
Faltam forças, desejos e criatividade para ir em frente. Competência só mesmo para incompetência. Respirar por não conseguir cessar o ato sem sofrer. Desatado de tudo. Nesses dias não há razão para qualquer coisa. A vontade é escassa e o choro um rio. Depois passa, soluços e desvios. No meu peito há uma marca, nos meus olhar o enquadramento do invisível, que capta as formas menos certas e as vidas desperdiçadas. Por vocês tudo e mais nada. Por mim, falta.
Nesses dias uma pequena rosa é mais intensa, uma dor, por si só, violenta as articulações. É comum uma revolta para com as faltas alheias e a desconsideração com seres humanos corriqueiramente desumanizados. E eu me pergunto: Será que ninguém vê? Quase nada e quase tudo em gestos dissimulados de simples sobreviventes apaixonantes e incompreensíveis. Eles poderiam junto a mim sentir o pesar das horas. Eles sabem que cada dia sendo um pode doer. Eles sabem que lutam na contracorrente de uma saliente predominância de um poder desalmado.
Nesses dias, só nesses...

Em becos de metrópoles cinéticas
Camas duras e descobertas
Contraluzes e conversas adversas.
Portas entreabertas em muros que despencam
Dentro e fora pernas e doses em excesso, sem ética.

Aos olhares citadinos falta luz para ver
Nos morros coloridos de pó e dor
Berros, choros, gritos e tudo está em louvor.
O que fica escondido é mais comprensível
Não faz barulho, nem é visível ao poder

Quisera eu espalhar semtinhas por aí
Quisera Deus vir cá sentir a brisa soprando só
Deixava tudo para saber me desprender desse nó
Ora pois, que o que é mundo é muito caro para aqui
Fica difícil, andar sem tropeçar no que é longe, mas bem ali.

Sobre as coisas

2009-07-18T06:48:00.002-03:00

E o que tiver que ser será! Já diziam músicas, orações, ditados populares, rimas díspares. Por onde andamos? Nos caminhos de pedras e estouros de flores, a cada momento um sim e um não. Por mim, deixo para trás com um mais sem não. Todos os que ficam, entre desenhos e fotografias, me desculpem pelo repentino: Até nunca mais.
Para quem eu vou existe um onde que é um lugar tranquilo, às vezes turbulento, mas com sorrisos e um sentimento que para muitos é complicado: amor. Ora pois, à mim o amor tenho sido a solução. E por onde eu ande continua comigo, por ele ande continua comigo.

Ela de novo

2009-07-08T19:41:00.002-03:00

Esse ela não sou eu. É uma ela que vem e que vai, meu sorriso dura a intermitência que marca a ausência dela. Assim, logo se vê não é minha amiga, mas insitimos em nos dar as mãos. Antes eu chorava mais, perdia mais o sono, me encabulava mais com ela. Mais pas aujourd' hui.
Pelos tempos que se passam simplesmente acolho-me ao primeiro som dos pés calejados dela. Calo o que dizia e pronto. É uma greve momentânea. Um dia acredito que acabem as greves, porque ela terá de vez ido embora, talvez. Sem ela, o que fica é uma falta que não se sente, uma saudade que não é possível e daí para frente serão outras as histórias.
Em dias que divido com ela a memória é uma armadilha e eu deixo de ser. Queria fosse um pouco diferente, no entanto, diante da impotência que me faz gente, fecho as portas e não há quem entre. Assim está feito, em dias como o de hoje. Mas sem o desespero de outrora, só resta a dor e a certeza de que ela irá com a manhã que nasce do outro lado da rua. Ficam marcas em mim, sem evidência, visto o sorriso do meu mistério. E o quase fica de novo balançando. Quando ela volta, vira nada! Entre quase e nada se contrói alguém, pelos barrancos. Subindo morros derrapantes e sonhos de instante. Quando chego em topos de montanhas o ar fresco é libertário, me convence a ser esmero. E fico, com a certeza de que breve irei partir, mesmo não querendo. Porque ainda faltam forças para abandoná-la quando me chama. Ainda.
Fazia tempo que ela não me visitava tão intensamente, sem me deixar por segundo que seja! Fazia tempo que o ar era fresco, os lábios risonhos, os olhos perdidos ... Em tudo que disse fica uma melancolia, que a mim não assusta, tem a certeza que se esvai. Mais je reste triste, parce que toi ne peux pas compris ça. Amanhã recomeça e ela parte sem volta marcada, eu te disse. Mas tu te cansas das incompreensíveis visitas, eu lhe dou razão e se preciso partirei antes de ti, antes de mim.
Fará tempo quando lembrares de mim...

Anti-cronologia

2009-05-25T15:17:00.005-03:00

O sol amanheceu convidando por uma manhã tranquila. No jornal: "Previsão de tempo aberto, em todo o sudeste do Brasil, as temperaturas se mantêm estáveis." Dito e feito. Mas eu amanheci com tempo fechado, voz rouca, cabeça latejando e não de flores, mas de fincadas. O remédio em forma de bolinhas, doses, de fato, homeopáticas.

Tarefas mil a cumprir. Qualquer ser humano pós- moderno é assim? Aliás, pelo que estudava ontem, pouco sei se sou moderna ou pós-moderna, nem isso dá mais para saber. Por que a correria? Eu não ia pegar nenhum trem, não ia à aula, nem sair de casa, nada! Mesmo assim, estava sem tempo. Querendo ou não, conscientemente ou não. Vivemos na era da euforia e da falta de tempo. Tem sempre a frase: "devia ter feito isso hoje! não deu tempo." E no fim cremos ser incapazes. O problema deixa de ser a sobrecarga de informação, de horários a cumprir. passa a ser uma luta interna, nos propomos um cronômetro imaginário, que nos atormenta a cada hora corrida. Eu brigo com o meu diariamente, me recuso a obedecê-lo, ao mesmo tempo, que o deixo latente em meus pensamentos.

Pois hoje eu bati na parede e destrui meu cronômetro, quase ao meio-dia, (amanhã provavelmente ele volta do concerto!) quando olhei o céu. Azul. E me lembrei daquela moça.

Faz duas semana que revi uma das cenas do documantário Jogo de Cena de Eduardo Coutinho, nela a personagem Valdete ( acho que esse era o nome dela) diz: A vida é linda! Você já olhou o céu hoje? Porque as vezes as pessoa anda o dia todo na rua e não tem coragem de olhar parao céu."

Sabe qual a maior verdade dessa cena? Que de fato quase ninguém olha e vê o céu durante dias que são como hoje, de um azul irrefutável. Falta tempo. Fiquei abismada com a cor do azul e com o friozinho do vento. Combinação perfeita. Belo e gratuito. Atemporal. E os poucos segundos de relógio, pareceram dias.

Depois do almoço deitei por quinze minutos, à causa de uma pequena sesta. Sonhei com uma pradaria, com o cheiro da casa da minha vó, com cavalos. Quando acordei havia se passado uma história, minha cabeça, doía menos. A cronologia nos impõe limites temporais, aceitá-los é uma regra da convivência em sociedade, mas escapar a esses limites em pequenas doses diárias é vivenciar. É não deixar o dia ir-se em vão. É exercer a nossa diferença no mundo.

Conto 12 - Sereia

2009-04-20T22:05:00.009-03:00

"Clara como a luz do sol
Clareira luminosa
Nessa escuridão
Bela como a luz da lua
Estrela do oriente
Nesses mares do sul
Clareira azul no céu
Na paisagem
Será magia, miragem, milagre
Será mistério!..."

Clara olhava devota aquela mera conhecida. Pensava em um amor próprio que tanto desejava, que em olhos alheios parecia ter. Mas não ela, não era Nina. Nina do corpo dourado de praia, de sorrisos debochados, de fotos ousadas, de farras desfarridas e de momentos que ela transformava. Nina parecia com a Kathe do romance Henri- Pierre Roché. Era mais ela e pronto. Clara olhava atenta as fotos de Nina, ela devia chorar às vezes, mas com toda certeza aproveitava mais a vida.
Clara era uma mulher linda. Admirada, mas nisso tudo havia a Clara dos outros a Clara dela era mais apaixonada, mais triste, mais sensível e mais...Pouco sabiam dela? Ou pouco ela sabia?
Nina não. Nina é fogo, pau e pedra.

"Prateando horizontes
Brilham rios, fontes
Numa cascata de luz
No espelho dessas águas
Vejo a face luminosa do amor
As ondas vão e vem
E vão e são como o tempo..."

O telefone tocou Clara atendeu. Carlos ligava. Então, era complicado. Depois da rápida conversa ela decidiu comer algo foi para a cozinha. pegou um livro de receitas porque não experimentar? Uma receita de bolo de flor-de-laranjeira e amêndoas. Carlos costuma dizer que, para alguns, Clara enfeitava o mundo com seus aromas. Outros ela consquistava com tamanha intensidade em perfumes e flores. Desde sabonetes até temperos e especiarias, que em Clara ganhavam extensão e viravam desejos.
Passada uma hora o bolo estava pronto. Clara partiu sentou à mesa, que nessa semana tinha uma toalha azul. Toda a cozinha tinha detalhes em azul e branco, na semana seguinte seria verde. Mudar as cores ajudava a esquecer o que passara e sentir que havia, de fato, um novo começo. Fosse como fosse. Ela voltou ao écran para completar a composição que fazia da personagem de Nina. Solta! Sim. Afinal ela Nina parecia arriscar a vida no presente, Clara sabia o quanto lhe custava a falta da presentidade! Nina era terrena, alcançável. Clara de sorriso largo e belo...

"Luz do divinal querer
Seria uma sereia
Ou seria só
Delírio tropical, fantasia
Ou será, um sonho de criança
Sob o sol da manhã..."

Nesse despertar de sonho, ela - Clara - desaparecia frente a realidade de pessoas como Nina.

Dúvida

2009-04-18T19:49:00.002-03:00

Há tempo para tudo. Você é jovem. "Ai se eu tivesse a sua idade, não me preocupava assim, tem tanto tempo para fazer as coisas, tanto para viver." Nunca ouviu esta frase?
Boa noite para você também! E foi mais um dia daqueles. Não se engane com a expressão, o pronome demonstrativo aqui, não quer dizer nada, além da minha falta de coragem. Dia que fiquei mornando dentro de mim, evitando minhas vontades e convivendo com terrores que eu crio para me auto-sabotar. E detalhe sou ótima para analisar e enxergar as minhas próprias burradas, falta de ação. Os outros sentem minha falta, eu podia ter ligado para um tanto de gente, eu podia ter descoberto um mundo, que nada! Fico presa no modelo menina perfeita.
Quer saber se isso dói? Sei lá. Sabem alguns, outros não me conhecem. Alto lá, porque amanhã eu abandono este posto e corro por outros mares. Porque na mente do poeta há sempre dias daqueles. Porque na cabeça dos apaixonados há sempre o dia da desavença. Porque para a angústia há sempre o abandono dos amigos. Em tudo, parta pelo meio. Onde estou eu de cá, que ontem mesmo tinha a verde folha nos olhos? Que podia atravessar as paredes acordada?
- Sobre mim? O que eu posso dizer, que sinto agora? Um turbilhão...Mas falta...

Campo aberto

2009-03-31T15:43:00.002-03:00

O verde naquelas pastagens é como qualquer fim de tarde, noutros verdes alhures. Quem olha de longe vê beleza. Quem está dentro se perde, sem a destreza de continuar, sem o rumo e o aprumo, tudo distante, confuso e sem fim. Qualquer imensidão verde vem disfarçada de calma. Qualquer imensidão verde é um labirinto perdido na alma.
Lá caminham em manada animais e sentimentos. Lá escorrem em derradeira cachoeiras cristalinas. E a um passo do fim de tarde que é a beleza maior, em contraste; aparece a fidelidade perfeita entre o que parece sonho e imagem real. Neste pio instante está. O vento que arranca arbustos, o vento que bate no peito do animal bruto e se defende. Antes de ser atacada neste belo fim de tarde, a imensidão verde desbanca-se na defesa de outras tardes de tempestade.

Tudo depende da posição do seu olhar. O observador atento reconhece na perfeita beleza, um estranho mistério. O observador interno se perde em defender-se. O externo encontra uma tarde de pôr-do-sol alaranjado, contrastante, mas acima de tudo belo.

O porquê

2009-03-21T20:10:00.004-03:00

Ela disse para sorrir. Carlos sentiu que podia ceder, mas segurou só para saber o que ela improvisaria em seguida.
- Sabe, você está sendo só pirracento. Já parou embaixo de uma árvore hoje? Aposto que não!
- E porque eu faria isso, Clara?
- Ora porque! Que pergunta inútil...Pra olhar para cima e ver as folhas recortando o céu azul, que hoje, está lindo!
- Que tem demais nisso? Eu me sentiria melhor com que razão?
- Nossa Carlitos você paraece um grande velho às vezes sabia? As folhas balançam conforme the wind blows! É lindo de morrer! O contraste do verde com o azul do céu uma paz que só sentindo. Na verdade é tudo um detalhe. Detalhe da natureza só para fazer entender que a vida vale a pena e como!

Carlos não conseguiu rebater calou a boca e sorriu e depois conseguiu dar uma risada olhando para ela. Só ela era assim, tão única e "Clara" quando queria. Talvez aquele tenha sido o instante ideal, o definitivo. Por causa do verde das folhas que recorta os céus todos os dias, sem que quase ninguém veja. Ele agora via. Sempre.

Manifesto pela saudade

2009-03-13T10:15:00.003-03:00

Dizer que nenhum idioma tem a palavra saudade, por ser ela mais forte que o simples sentir falta, miss you, in english, se manqué dans le français, não procede. Para mim saudade é única porque remete a uma falta diferente. Sente-se saudade de quem está perto ou longe. Saudade não cobra nada, pode durar anos, pode ser calada, pode ser gritante, e o pior pode ser eterna. Saudade pode ser de uma coisa do passado, mas também de um futuro. Saudade de amores, amizades e viagens imaginadas. Saudade de algo que não fizemos, saudade do que queremos. A saudade nunca traz raiva. Ela respeita o objeto que a desperta- o mais importante ela é também, e primordialmente, a admiração profunda por aquela coisa concreta ou abstrata, qual seja.
Por isso, saudade é uma palavra única e inconparável a qualquer outra, em quaisquer outros idiomas.
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.
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E por último saudade é um estado crônico do verbo sentir.

17/02/2000 - Diário de Clara

2009-02-28T16:41:00.005-03:00

Alice era diferente dos outros. O sorriso dela tinha mais gosto, sua paciência mais cordial e sincera. Ainda lembro do olhar dela no dia que nos vimos a primeira vez. Ela tinha mania de fixar o olhar em pessoas que julgava interessante. E assim convidava para uma conversa.
Seria estranho que qualquer outra pessoa tivesse essa atitude, mas para Alice era completamente normal.
O sotaque dela me fez rir logo de cara. Quando nos conhecemos fazia dois anos que ela morava no Brasil. A nacionalidade era Holandesa. Eu logo quis saber dos tamacos e dos moinhos achava uma imagem encantadora.
Ela só me chamava de Claire achava a versão inglesa de meu nome mais bela e sonora. Nós duas depois do primeiro dias passávamos horas seguidas escrevendo. Sinto falta daquele tempo.

"Quão bela tarde de jardim, pouco de mim ainda resta." Foi a última frase que lemos juntas.

Alice me contava de seus pais. A mãe Anne era inglesa e o pai brasileiro, filho do Rio de Janeiro, ela tampouco conhecia a cidade, mesmo vivendo em São Paulo. Eu estava de mudança. São Paulo fora para mim um época passageira só a nível de conhecimento e história.
Fomos ao Rio antes que eu partisse para o sul e lá escrevemos juntas pela última vez.

Só ela

Pedeu de vista! Incontáveis segredos
Na divisa do meu desejo, frases soltas
Qualquer jeito, era no fundo medo
Trilhando linhas em labirintos
Fosse como fosse, feito em outras
Salas saudosas de saraus que sinto
Quente ainda: o jeito de moça
Sorrateira e poeta, irremediável
No olhar, na boca, na pele louça
Em ebulição sem fusão era mel e fel

17/02/94

Ganhamos dois prêmios na época com o poema, surgido numa tarde de melancolia marítima em Ipanema. Como seriam nos anos coloniais o Rio de Janeiro? Paixões fulgazes? Foi o que moveu nosso instinto.
Que saudades daqueles meses. Onde está Alice? Eu ando na rua e ninguém me sorri de volta.

La Notte

2009-02-22T18:44:00.003-03:00

O título de um filme, o tema vários. Quis ser bem clara quanto a inspiração desta vez. Por que? Já há muitos misterios no que prentendo discorrer em frases. Foi pela noite também que me apaixonei ainda criança. Sempre preferi a Lua e seu encanto emprestado de outras luzes. Na adolescência começamos a desvendar alguns quereres e a essência do meu eu, a descobri noturna.

Muitos outros escritores, já falaram do fascínio pela noite, pelas sombras. Inumeráveis os poemas sobre ela. Atenho-me a dizer que a noite é minha eterna companhia, a lua confidente mais fiel de todos meus segredos e dos poemas mais ferozes.

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Na mesa havia uma toalha de cianinha, pequena. Em cima duas xícaras de café. Mais pareciam duas jóais tamanha a delicadeza, com que Clara, delas tratava. As unhas vermelhas contrastavam com a sutileza do cinza e branco das "xicrinhas". Ventava um pouco e anoitecia. Ela se deparou com o movimento de levar à boca as delicadas porcelanas e beber do conteúdo das duas. Naquele instante de vida, valia quase tudo um gesto tão singelo.

Ao redor dela um casal, mas longe dela e deles mesmos. Dois estranho, ela pensava em adversários. Nem um, nem outro para admitir pelo que brigavam internamente. Clara não olhava ninguém nos olhos sentia dor e tristeza por eles. Sabia que era uma disputa sem largada certa e sem chegada, na busca dos sonhos perdidos. As esperanças estavam sendo caçadas e despencavam de muros naquele instante de vida.

Como podia, Clara e as xícaras. Uma com café e leite, outra suco de acerola e manga. Ela degustava melhor os sabores se tudo estivesse em porções menores. Uma delícia era o suco tropical transportava a imaginação para uma fazenda colonial. Lembrou-se de sua mãe, uma imagem em que ela sonhava com uma dessas fazenda. Sabia pouco sobre sonhos ou desejos da mãe. Sentia nela um carinho e uma capacidade de dar, quase igual a sua. Clara aprendia com a mãe a oferecer menos e cuidar um pouco de si.

O café lembrava salões franceses, com muitos chapéus, olhares e infelizmente charutos. Ela havia estado na França no ano anterior e diria que lá vivera um exponencial máximo de sua vida de poeta.

No cômodo do apartamento, a pequena mesa enfeitada e as duas xícaras de Clara. Agora, após a primeira prova já era noite e chuva começava a cair. O barulho soava mais agradável. A chuva sabia da força que noite tem. Melhor que quaisquer seres humanos, sabia que à noite o mundo chora mais bonito, a vida fica mais intensa. Porém, mais leve. A noite é o início do novo e o começo de um fim. Clara não chorava. Contentou-se em olhar pela janela a água refletida em postes de luz. Tão rara beleza.

E só porque era noite. Clara pode respirar e sentir-se feliz e conseguir amar aos poucos. Pôde tudo isso apesar de estar naquele instante da vida.

Cookies and stuffs: Gastronomia

2009-02-20T13:45:00.000-03:00

Cookies and stuffs: Gastronomia

Antes de virar o dia

2009-02-15T20:50:00.004-03:00

Talvez. É impossível que estivesse certa do que estava fazendo. Tinha só quinze anos e a vida era uma festa, literalmente. Aos dezesseis foi mulher de si mesma pela primeira vez. Dizer não, re-descobrir-se, só. Com dezessete começa a correria. Todo mundo corre para viver, para formar no colégio, para passar no vestibular, para manter a forma é uma maratona. E com dezoito veio a palavra mágica: Faculdade. Sim, porque é o tempo do desconto. "A melhor fase da vida" em bocas alheias autorizaram e o dever de ser é mais leve. O que pode virar riso, transborda.
Depois vêm de leve, tímido o décimo nono ano. Transita sem saber aonde. É como pisar em ovos, cheia de dúvidas, tinha poucas respostas. Uma idade sem marcas, ela não queria os dezenove quando eles chegaram. Vivia em retrospectiva, mas...
(Depois da conjunção vêm um monte de palavras que não existem)
Porque ela ou eu descobriu que não há fim, que aos dezenove tudo pode ser melhor. E por isso mesmo não é possível colocar em palavras. Aos dezenove as imagens foram mais fortes e mudaram muitas coisas. I had the time of my life.

2009-02-02T18:01:00.002-02:00

Antes da chuva: um coração

Parece terra, ferrugem. Critério fuligem.
História do avesso, certeza do verso.

Conta pedaços, são dados. Posteriores abraços.
Há uma folha virada. Se pisada, estoura e grita.

Tem cor de Clara, e cheiro verde. Tem chama e vende.
Perde no tempo o sustento. Suspira e vira no vento.

Parte e dura. Faz um novelo quente. Esquenta os dedos.
Seduz o que lhe sabe deduzir. Aperta e prende os medos.

Alexandra Duarte 02/02/09

Ela e o novo ( parte 2 )

2009-01-22T17:07:00.003-02:00

O vento bateu mais forte anunciando uma brisa noturna. Ela havia ali, de esmero tardio, percebido muito do que não pudera ao longo de anos. Às vezes um simples dar as mãos, significa mais do que outros vários choros ou vagos sorrisos. De certa maneira, ela acordara para aspectos do seu próprio egoísmo, sofrimento, tristeza, coragem...acordara! Como? Por meio de um sentimento - sonho. São sentimentos daqueles infantis. Eles creem que tudo podem e conquistam. O sentimento que era deles dois, sólido como um sonho infantil.
Ela teve que deixar de lado o orgulho de ser independente, de atar e desatar laços como se fossem para amarrar roupas. Até a dramaticidade contida, que aflorava em estados mais nervosos. Porque o sentimento, o ele de agora era mais forte. Ela podia pedir arrego, colo, podia ser mais humana, menos super-heroína. Resolveria somente o que estivesse ao seu alcance. Foram muitos pensamentos para uma só tarde. Há de se pensar muito em certos momentos. Ainda que fossem planos de um futuro, de um ano, de meses, de dias...ela e sim, as mãos dadas.
Levantou-se para dançar. O rádio ligado tocava um tango do maestro Carlos Garcia e merecia mais do que ouvidos, era digno de movimentos de paixão. Intensamente, isso ela era intensa, sem concerto.

Ela e o novo

2009-01-18T21:37:00.003-02:00

Acontece que sim. Ela sofreu, por dias, talvez meses. Porque quando se sofre ninguém repara o tempo. Parece sempre que é muito, mas quando o sofrimento se vai, é sem deixar nenhuma saudade. Ela nem foi capaz de reparar que ele tinha partido. Ficava o novo cotidiano de detalhes e surgiram coloridos mosaicos na vida dela.
Ela sorria de um medo que fazia cócegas. Seria possível se entregar àqueles sorrisos tão fartos? As brisas que o mar tinha não eram mais roucas, mas ritmadas em uma composição de liras fáceis e juvenis. Um pequeno embate, flores faceiras e histórias. Ela conversava com o novo, enfrentava, desejava. Com um mês colheu sementes de árvores, que hoje as sabe...eternas. Ela agora sentada na brisa de um mar manso, que há muito não via. Ela, menina, ainda. Ela já mulher. No vidro da varanda, o reflexo a engrandecia, não só em tamanho, mas em vida. Há de se amar para ser.
Ela passarinho. Ela ave de rapina. Ela beija-flor. Só ela, e mais quem puder. Livre. Eis que ele surge. Será? E vem de onde? Nem pede licença. Sorri aos poucos, tudo, respeitando o tempo lento, arredio, passado e futuro, devagar e de vagar. Olhando em olhos dela e dele. Passando em vento e popa.
o sorvete derrete, nem tanto calor faz, mas ela não quer saber de doces. Ela que tão viciada era no gosto adocicado, queria agora o sabor misterioso, ardente de outros sentimentos e sentidos. O tato do cuidado dela e por ela.

(continua)

Olhares e conceitos

2009-01-05T23:24:00.003-02:00

Era um dia, um início do fim que vinha. Acontece que em começos e fins pouco se sabe. A instabilidade e a névoa, duas bússulas girando em direções contrárias. O que se pode ter? Há surpresas demais para serem descobertas e olhos tão fortes, que se tornam portas e estrelas. Um dia quando (você) olhar a beleza, verão tudo por detrás das minhas letras. São dois mundos diferentes e entre eles, meu olhar corrente.
Desejo dizer-lhe do que vem, sem ainda saber, quase, por onde. É que meu raciocínio é sonoro. Da estética provém a minha técnica e assim será. Um dia veio o que ainda não percebia, que eu faço um mundo, numa luta que é minha. Poesia, literatura e idéia. Paixão, amor e culinária. Palavras, pensamentos, olhares...quando for um romance me peça para entrar. Quando for poesia, diga-me porque sei assim cantar e se for amor? Pode saber que longe me leva e traz brilho no verde que me cega.
Quando acontecer de tudo, não esquece que foi um filme!
Um filme com trilhas diversas e lágrimas versas. Um filme que precisa que eu trabalhe como nunca, para depois ser musical da disney ou cinema poesia de Godard. Mas que no fundo é a história de muita gente que se quedou ao meu olhar.

Luzes

2008-12-24T11:23:00.003-02:00

Há um tempo. Mais luzes, mais canções. As noites param em uma disposição diferente, olhos atentos e desejos sinceros. Seja como for, religiosamente ou não, acreditando, gostando ou não. No Natal, um espírito de uma certa bondade, muito singular. Invade e corrobora em sentimentos o que latejava. Há um ganho de sensibilidade e de mémorias. Vulnerável ao outro, a atmosfera que enche as cidades, os telejornais e até as lojas, porque não?
O ato de presentear justifica um consumo, que é diferente do que ocorre em outras épocas. São pequenos detalhes, a escolha da cor, da embalagem, dos objetos, das flores. Tudo parece ter uma gestalt própria com sabor de Jingle Bells.
O natal é quando o ser humano consegue encarnar o bem. A maioria pelo menos. Quem se recusa ainda pode ser tocado sem saber.
As memórias são resgatadas quando famílias inteiras se reúnem para a ceia. Uma profusão de palavras, abraços. Pode até ser uma visão muito romântica a minha. Mas que custa ter esperança e acreditar? O natal me faz otimista, consigo sentir as pessoas, elas se deixam sentir. Tem um riso oculto que em algum momento desabrocha das caras fechadas, nervosas e até das tristes.
Talvez seja um espírito de Papai Noel, ou quem sabe o encanto da combinação do verde com vermelho e as luzes...douradas.
Os rostos iluminados, os carros, o reflexo em vidros conformam um espetáculo de brilho - que eu queria fosse eterno. Deseja menos, mas com intensidade. Permanece o essencial dos nossos desejos e o mundo, ai o mundo! Um pensamento positivo ( de grande parte) produz uma onda de energia...
E se for fantasia, que seja bela. Por que a beleza depende do ponto de vista e a fantasia é um sonho difundido pelo olhar.
Que seja Feliz Natal!

Está nos olhos de quem deseja
A vida em memória
Um sonho que almeja
Acontecer em passo e iria
Longe a qualquer espaço
Nas janelas coloridas de onde
Estão os momentos e seu braço
A estender-me na procura a fonte.

Escute, ao invês de ventanear palavras
Olhe com delicadeza antes da lágrima
Pare sem se preocupar com as travas
Barreiras inexistem, quando se ama, é imã.

Nesta noite

2008-12-06T22:40:00.005-02:00

Nesta noite iluminada, por completo e literalmente. Eu bem distraida e ofuscada por aquela beleza. Foi de repente, em descer aos pés. O tamanho era de um palmo, pequeno como o meu. Com olhinhos apertados e ossinhos frágeis. No meio de uma multidão, aquela pequenês encarda tomou-me de arroubo.

Foi um a sensação única, um amor imediato e tão tenro como nunca havia sentido. Um gatinho malhado aos meus pés. Por alguns minutos nem consegui me aproximar tamanho era o encantamento que despertava. Parecia inatingível e era sem dúvida inexplicável.

Após poucos minutos criei coragem e me aproximei. Por dois segundo encostei a mão em seu pelo macio e senti que o meu amor crescia. O bichinho era sem dúvida! Estava apaixonada por ele e quando o dono me ofereceu o gatinho tive que recusar. Foi uma ação pensada, eu ignorei meus sentimentos por favorecer a vontade de meus pais e de minha irmã. Eles não gostam de gatos, como eu, e são alérgicos.

Agora sentada de frente para o computador, tentando traduzir em palavras o que senti pelo animalzinho não consigo. Foi a maior proximidade do sentimentalismo que falta ao mundo, que já experimentei. Um arroubo de carinho, de amor em profusão naquele "tamaninho", diante da espetacularidade de enfeites de natal. Um instante que vale pela vida.

Pequeno Relato

2008-11-24T23:12:00.002-02:00

Ela desceu as escadas, fazendo passos de dança, atordoada pelo instante.
( Enquanto isso ele sorri em lábios que guardam mais que um sorriso)

Havia muito em ambos por se dizer. Faltava tempo para se amar, em detrimento de dias atribulados.

Ela imagina como seria. Mais tempo para reparar no que está em volta, e escutar o ruído das mãos que se tocavam. Captar o instante em que ele a percebia no mais complexo olhar. Um cuidado de observar quem se ama, sem invadir os sentimentos, esperando a hora certa em que a reciprocidade corrobora. Além de um amor contíguo, uma cumplicidade derradeira.
( Ele a tem nos braços e sabe segurar forte e delicadamente as mãos e os cabelos, e o corpo inteiro que lhe é dado)

Ele sente e por isso faltam palavras. só se pode ouvir um repetido som. Um clichê amenizado pelo contexto. Perdoado pela beleza eterna de seu significado.
- Eu te amo! Ele diz.
Ela morde os lábios quase impercepitível o movimento.
- Eu também, muito

Em três segundos, morte e nascimento de uma vida que vale por um singular instante e perdura no cuidado.
Ela cuida de cada detalhe. E ele sabe como ninguém cuidar dela. Eles se confundem, cada um sendo o que é. Ele extrovertido. Ela literária.

- Eu queria passar a tarde com você...hoje! Ela confessa, querendo dizer que talvez seja muito mais que isso. E ele responde:
- Eu também só eu e você...imagina? Juntos sem compromissos, durmindo a tarde inteira.

Ele sabe que com ela é diferente. Vai embora sem ir. Ela despede-se e permanece no esvaecer do corpo. Talvez ele tenha ido e ela ficado, mas eles se entendem, de qualquer maneira.

Livin'on a song

2008-11-23T18:06:00.004-02:00

Versão Bon Jovi

1) É homem ou mulher
She changes her name every day

2) Descreva-se:
she's a mistery

3) O que as pessoas acham de você?
She's anything in the world, that you cannot explain

4) Como você descreveria o seu último relacionamento?
It´s hard for me to say the things

5) Descreva o estado atual da sua relação com a sua namorada ou pretendente?
Every time I look at you, baby, I see something new

6) Onde gostaria de estar agora?
I'm gonna touch the sky, spread these wings and fly

7) O que pensa a respeito do amor?
We've got each other and that's a lot for love

8) Como é a sua vida?
I did it my way

9) O que pediria, se pudesse ter só um desejo?
One wild night (blinded by the moonlight)

10) Escreva uma frase sábia
Faith! Don't let your love turn to hate right now we got to keep the faith

Os dias do após

2008-11-23T10:33:00.003-02:00

Ontem, antes de ser após, foi um dia. E quando o era me trouxe a necessidade de escrever linhas em prosa, diálogos que seriam parte do qustionamento. Um filme? Um poema ou conto. Não importava o que fosse era para ser escrito. Devia ter ouvido meus olhos que poetizavam o mundo. Mas, aconteceu a deixa de ir para a rua sem papel, sem lápis, só com as idéias e fui ficando. Ou melhor secando. Os pensamentos dispersaram-me.
No correr do relógio, um passado que vinculava ao presente. As dúvidas, os medos e sombras de palavras e nomes. Estava um pouco enjoada, ouvia ruídos no ouvido. Sinais que pude ignorar desconsiderando motivá-los. E por que?
Há de ser... por isso. Desculpem o desconhecer de minhas próprias razões. Foi uma tarde de lampejos. Em um quase lugar de pesadelo, que se trasmutava em quase sonho. E ficou tudo pelo caminho sem se explicar. o meu pós-modernismo interno. O caos da comtemporaneidade externa. A vontade era de assentar no jardim tomar suco de laranja e ler críticas e perfis cinematográficos. Foi a imagem que ficou guardada. Uma sombra da minha imaginação contida, um desejo que reprimo em prol de um nada absoluto. A dúvida cruel entre o ser e o desolar-se em vão.
Para o agora do após faltou um equilíbrio emocianal, capaz de escrever artigos e analisar culturalmente o comportamento social. Estranho, o modo das pessoas se comportarem em amplos sentidos. Mais estranho o modo das outras criarem significados para tais ações. Como tentar colocar os sentimentos dos outros em comportamentos racionais? Há práticas culturais e práticas sentimentais intrínsecas. As primeiras devem sem estudas as outras são a causa de relatividade nesses estudos.
Portanto, nada concluo. Nada por ser uma semente pulsante. Nada por ter trabalhos racionalmente lógicos para escrever. Nada para me esconder. Fatou o espaço da poesia no dia de hoje. O extravasar em beleza e letras, que agora é impedido. Não suportaria explorar os sentimentos em uma manhã sem o vento que os carregaria, espantando a dor.

Desdizes de um riso

2008-11-14T20:45:00.004-02:00

Ai do que tanto quis
Foi espera sem jardim
Chegando perto tinha um giz
Que riscava encoberto em mim

Houve tempo e flor para esquecer
O que (re)florecia calcava a jasmim
Em dentro e de fora, por esmaecer
O ego de um gatinho, o som do clarim

Traços

2008-11-09T21:34:00.004-02:00

Hoje eu queria ter escrita as vinte e uma mil histórias que passaram pelos meus olhos. Ter dito frase de rimas sonoras escondidas em disfarces de prosa. Não foi possível agora já cansada, me pergunto se é tudo, ou nada, o mais importante que ocupou meu tempo. Do instante ao agora, constante.

Laços

2008-11-06T22:04:00.003-02:00

Eu tenho que morder a boca, pensar no mar. Tem coisa que não soa bonito, desagradável em dizer. Mas quando o sofimento ultrapassou o que sustenta o corpo, a mente descobre que peças chaves não existem. De vardade, só aquelas que nós criamos. Nada é tão essencial, natural ou biológico que possa ser imprescindível à sua vida e fazer-lhe mal. Desacredite do que é dito social e confie mais no poder do que lhe faz bem.
Eu me abstenho de você. Sentiu muito? Pediu desculpas? Senti eu por mais tempo... Agora me desculpa e dá licença da minha história.
.
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.
.
Ei, é um processo. O meu durou a adolescência quase inteira...
coragem!

Conto 11

2008-10-25T20:41:00.009-02:00

Quando olhares bem

Os detalhes. Quanto mais eu pude, percebê-los. A experiência do tempo desenrolando, enquanto teu olhar prendia-se em mim. A cada dia, cada mão dada. Por menor que tudo fosse, cresceu demais em mim.
Hoje paro nesta carta em confessar-te que fizestes comigo uma coisa maior do mundo! O teu jeito de menino. Correndo tão galante e eu moça de vestido a olhar-te a todo instante. Naquele tempo, eu, na falta de uma coragem reveladora, me escondia de ti. Pensava que era mais um entre os outros. Mesmo sentindo uma profunda atração, evitava o desejo de me entregar.
Ah, meu querido. O que o tempo nos fez? Nunca pensei que fosse ser assim. Ter alguém que parasse no tempo para andar junto a mim. Sendo capaz de anseios fugidios e crise de risos em solares vazios. Tanta coisa que já passamos juntos e para mim o momento é aquele de apenas dois meses entre a nossa incidência.
As minhas palavras soltas de hoje desejam mais que a felicidade. Afinal ela é presente raro que soubemos cultivar em doses certas. Elas são um agradecimento por ser parte de tua vida.

um sobresalto de teu anjo querido!

Lisboa, 18 de março 1998

ps: prefiro a data por último o mais importante são as palavras eternas!

Ele relia a carta sentado na poltrona da casa que agora dividiam. Emocionava-se com a perspicácia da namorada que escrevera em linguagem culta por estar em um castelo medieval. E olhava para ela feito o bobo que a seis anos estava apaixonado, como no dia em que a pedira em namoro. Após e um ano que ela passara na Europa estudando culinária, ele se deliciava em tê-la de volta. Formado em barista, preparava-se para junto à ela inagurarem o café-bar e um buffet.
Ela andava desgovernada preparando o jantar que serviria aos amigos. "Onde está o curry que eu trouxe da Itália? Ele era novinho foi de um carregamento indiano!!" E ele ria do riso corrido dela. No canto da boca via os beijos que dariam mais tarde quando todos, amigos e família já tivessem elogiado o jantar e se embebido da vida de sua mulher. Ele a queria como na primeira vez. Adorava quando ela usava o vestido verde oliva que lhe dera no aniversário de um ano de namoro, os olhos verdes misturavam-se à esvoaçante roda da saia.
Os convidados iam chegando ele comprimentava e fazia sala, sem tirar os olhos do mais precioso de todos os bens que conquistara. Quando ela punha a mesa...foi no lapso de um instante. Trocaram olhares, ele e ela, os dois. Parece que o tempo os favoreceu em parar. Ela fingia beber a água que tinha na mão, ele pretendia uma conversa com um amigo. E no longo ínfimo em que se punham cada um lembrava do que vivera com o outro.
Ela viajou na vez que foram à Carrancas, uma cidade no interior de Minas, ainda em tempos de faculdade. Ele foi mais longe no dia que ela lhe contara do curso no exterior. Tentaram comemorar, mas choraram juntos de saudade antecipada. Depois foram ao restaurante Argentino que marcara os primeiros encontros, tomaram duas garrafas de vinho tinto chileno. Em casa dançaram um embalo que não era tango, fizeram amor e ela teve sono como sempre. Durmiu logo, sem largar dos braços dele. Secretamente enquanto ouvia a respiração de seu anjo, ele chorou baixinho e acariciou o rosto dela, até que sentiu sono e a abraçou forte para dormir. Nesse gesto a segurou como se fosse para sempre na espernaça de prendê-la ali.
Terminada a água da taça, ela sorriu um riso solto, uma felicidade exposta. Ele apaixonado compreendeu a reciprocidade e se levantou convidando todos à mesa. Assim passaria mais rápido o jantar e logo a teria em seus braços. Ela lhe piscou os olhos e sentiu o batimento apertado. Fixou o olhar nele e aliviada, lhe disse no ouvido: "a nossa dosagem continua certa, cada vez mais certa!"

Relicário Segundo

2008-10-19T21:20:00.002-02:00

O recomeçar do que continua

De instantes pouquinhos. E uma voz bem sussurrada. No dia, na hora, noite e madrugada. Sem hora ou estabelecimento. Penso em palavras e nós. Sementes desninfetadas em pó. Regalias do meu mundo ao redor.
Cabe no momento. Tem eu, o que penso, o vento. Sinto em cheiro e memória e guardo ou revelo ao tempo, sem guardar em registro, versos e fonemas. Relícário a ser (des)escrito. Quando vejo são correntes arrebentadas que só pudiam se unir ali. Perdidas...
É nesta reflexão que percebo o quanto devia ter cadernos a disposição para registar em não importa quando ou onde: um gesto, um olhar, um beijo, um riso, choro, desejo, mãos, afetos, confeitos, filmes...universos unicornianos.

Conto 10

2008-09-30T22:24:00.003-03:00

Mentira semântica

Catava as pipocas que haviam queimado, em seguida os piruás e as pipocas menores. Era um ritual como quase tudo, realizava o ato com calma e delicadeza. O sabor, a sensação. Depois de uma panela sentia uma ânsia em querer mais. Sabia que era exagero. O princípio da ansiedade. Freou os impulsos, sinais vivos de um descontrole emocional. Mas por quê?
O que sentiu foi repentino, uma tristeza, uma carência, coisas dessas sem tempo. Sentimento de pós-modernidade. Enfrentou por duas horas distraindo-se com o que tinha, não tinha! Ter é o verbo mentiroso. Descobriu com insegurança e uma ponta de desapontamento que o fluxo de informações, acontecimentos, olhares, pessoas, objetos, desejos...impedia a tranquilidade de ter. Fosse um apoio, um amor, um consolo. Fosse ela mesma, em aparência, em decisão, em personalidade. Qualquer coisa tivesse corpo ou não, passava.
A pipoca ou o desejo por mais comida, perdeu o sentido. As cortinas, ao vento imaginário, a levavam longe, sem lugar. Destinatária de correspondências ainda por serem escritas. Conselheira sem medida, ou espectador. Sentiu a mais profunda das impotências. Em precipício de choro, recusou a lágrima. Tal movimento era um desperdício. Afinal nem sabia, se quer, o que lamentava direito. Havia alguma grande descoberta no que concluíra?None. Segurou forte as mãos, uma carregando a outra.
Passou. Mesmo que o sentimento-instante fosse vago, tinha certa força. Sua. Só. Inexplicável. Inepalpável. E hoje analisando a situação que me descrevera Clarice, aquele dia no bar, pude compreendê-la. Há de ser assim estranha essa vida de corre e vive. Pois, se pensa ter algo. No entanto, é quando mais o procuro que lhe é dada uma válvula de escape.

E foi naquela noite sem frio, ou chuva
Nenhum drama, nem dificuldade que se usa
Faltando uma falta
Procurando por palavras
Desencontrando rostos, que eu desejava
Mas, logo soube que não me cabe.

2008-09-27T18:15:00.003-03:00

Agrado

Todo dia tem uma parada
Para cada suspiro um porquê sem sentido
Entre a volta e o interlúdio
Uma porção de frases desconhecidas e um vídeo.

Capaz por guardar um tique
Em detalhe é bem pequeno e tem esforço
Queria arfar nas ondas das nuvens
Para saber do que vem, haja sol o chuva.

Uma notinha visual e os tantos papéis.
Que há? Do que se é por um som, feito estará.
Lembra de cada brando audível no intento
Para dizer das folhas cricáveis e do vento no rosto.

Capaz por guardar um tique
Em detalhe é bem pequeno e tem esforço
Queria arfar nas ondas das nuvens
Para saber do que vem, haja sol o chuva.

A passos discretos. Desvios e reecaminhos.
Se tem para quem vive a pequeninez de ter e não
No mesmo segundo! Expirar e talvez.
E se faltar um mero instante do tempo, tampado, volte atrás, meu...

Divagações

2008-09-16T21:20:00.002-03:00

Por quê? Tantas vezes esta é aúnica palavra nada mais. Sem protestar ou reclamar. O que não se pode entender ou desejar. Do pouco que se quer, também, saber. Só isso mais nada.

divagações

2008-09-06T11:10:00.003-03:00

Tudo

Toda hora que os olhos atingem. Todo dia um conforto de gosto. E todo tempo de gostar parece tão curto. Toda vez que o rosto está no encontro. E quando fica ao longe por dentro, tudo guardado.Tudo por detalhes. Todas as mãos dadas. O corpo por inteiro envolvido. Um sentimento completo em resposta e no ouvido. Arrepio por todo lado. Círculo de batimentos acelerados. Tudo por cada momento e instante. Uma conjutura sem palavras. E de todas as palavras do mundo. Sem clichê, só uma e nela tudo cabe.

Conto 9

2008-09-02T08:22:00.004-03:00

Essa moça

Que tinha a fazer? Muito. Quem era? Talvez, sem sim ou não. Tentava entrar nos conformes e se! Sofria em ser. Havia um limite no outro. Ele doía, antes ela que o resto. Era melhor. E a culpa? Nenhuma. E a vida ? Mistério.
O dia começando, o contratempo fechando a janela. Ausência da cor. Risco de duvidar até de si mesma e de. Era educada, chorava escondido, ouvia um mundo. Tinha culpa em desavenças, achava. Perdia em pensar demais. Arrenpendia por continuar atrás. A força. O preço em tê-la.
Toma um copo de água anda por toda a madrugada e tenta levantar um sorriso. Se vale de algo? Tão pouco ela, menos ainda o sorriso. Cadê o fingimento? Só ele sozinho, o sentimento.
Saí para correr. Uma flor que despenca. Venta na pétala. Ela às vezes era pétala ...leve. De cor em cor, suavidade. Mas isso era o de quando na vez. No repetir de dias era tronco e raíz. Moça dos olhos parados.
Essa Clarice era assim. Documento de número confuso. Trabalho de salário apertado. Vontade de viver em revista. Comer só por saborear, chegar em casa para ler o jornal.
- Clarice não precisa lavar a janela hoje.
- tudo bem D. Constanza.
- Acorde Consuelo para mim, sí?
- já to indo.
...

-Bom dia suelinha!!
- Buenos Clarice.
...
Consuelo sentou para o café. Uma xícara de leite, sem gosto. Biscotos de manteiga, sem gosto. Um pássaro na janela e ela ia para o ballet às 7h. Depois tinha academia, mais duas horas, depois escola, e então, o isso do aquilo.
Essa era ela .Queria poder sair para sentir frio. Para comer chocolate. Enganar-se por alguém e sofrer por isso. Olhar nos seus olhos. Para variar, saber dela e não da moça que tinha dentro.

...

divações

2008-08-30T14:19:00.002-03:00

A...

Eu acordei do meu son(h)o. Podia ter ficado na cama. Mas era muito forte para ficar lá deitada. Era muita coisa e tinha um dia já nascido para me dizer que havia verdade em tudo. Em cada detalhe. Na frase última que falatva para saber. O que dois. Porque havia. E se vinha? Intenso e real. Surrealidade por ser supresa, preso a um sincero sentimento. Queria por a vida naquele momento. A constatação que existe. Choro e respiração arfada, um silêncio numa força. O cheiro da cor, o sentido da flor. Vermelha e primeira.

Conto 8

2008-08-27T21:03:00.002-03:00

Uma face, des-face.

Clara. Uma mulher. Lívia. Outra mulher. No meio ainda há outras. Alguns olhos de embaraço e sorriso esparso. Talvez mais de um, no momento que entra um homem na história. E é tudo muito discreto ele se interessa, ela desconversa. E Clara que quase nada sabe, só conversou como quem amarra os sapatos. Vinícius era o nome que pensava, nome de poeta e de seu filho, quem dera. O nome do moço pouco lhe importava ele falava de cinema e video-arte. Ela pensava nas horas, mas ria despretensiosa.
Lívia estava no canto da sala cuja iluminação era alaranjada, estranha. Ela sentiu uma falta. Dessa vez não era ar. A pressão parecia normal e os olhos estavam firmes, não tinha choro vindo. Ou tinha? Não em Lívia, não. Ela sabia que era amizade...só isso. O moço, aquele lá, que não sabia.
Clara se despediu dele deixando uma vácuo no espaço de seu nome e esquecendo-se do dele. Para que mais nomes? no fim eram todos os mesmos estranhos visitando aos poucos seus sorrisos, medos e noites sem sono. O anonimato era o remédio perfeito. Caminhou até a amiga. Apesar dos olhos de Lívia sabia que nela a confiança era estável. Assim como as dores de não correpondência sua dúvida pairara longe. Lívia a abraçou sorrindo por saber dos olhares e da aflição da outra. E arriscou:
- Cla eu num digo mais. Mas quem era?
- um aspirante a cineasta, cheio de idéias legais. Sem nome no meu mundo cê sabe como são as coisas. No fundo há uma grande diferença entre eles e eu. Cansei de ser revista de sonhos e destruidora de expectativas.
- Cla você não pode ser assim.
- Lí ninguém sabe, só você. O Carlos nem deve sonhar com essas palavras.
- o meu segredo é seu e vice-versa. Há sempre um outro lado em cada história. A parte da fada é o que a gente faz das dúvidas.Elas existem sem serem concretas, iludem. O que vem do fato, de acreditarmos é a desilusão completa de falar de coragem por acreditar no outro. Não pense nisso. - Em relação a que?
- O Carlos...ele não tem o que não saber. Você não fala sério. Sabe que o resto passou e que dentre muito, existe certa bondade. Se desacreditasse de que seria o a vida?
Clara passou por momentos de ressalva no pensamento, no intento. Passou por desalento. O desmomento do passo próximo, era lidar com a veia interna que pulsava. Devia ir sem medo. Devia guardar-se com zelo. Só ela pudia, ninguém mais que pudesse ouvir.O zumbido do coração, a marcha do peito, o peso da perna. As fadas e as dúvidas, cara a cara.

divagações

2008-08-19T17:25:00.005-03:00

Gosto muito de te ver. Há tempo sem tempo. História e vento. Quase tudo que se vai nos deixa. Há aquilo que mesmo quando vai deixa-se ficar.

Divagações

2008-08-17T19:19:00.002-03:00

A gente arrisca. Encrispa no pensamento e se deixa ir.
É o vento o que guarda, um mistério desalento desmedido.
Entro na vila de casas únicas, instantes que vem e vão no logo.
Passados são rostos em frases, exclamações não ditas e fitas.
Laços que estão e se desfazem no andar, choro e olhares mentidos.
Fugazes desenencontros entre meus próprio contos, pontas caladas.
Mistura em candura de detalhes, muito e nada, reverso do inverso.
Meu rosto e retratos, hoje partem, constância de despedidas e chegadas.
Um através nos olhos verdes, um revés de olhos manchados em vermelho.

2008-08-10T17:39:00.009-03:00

Ela e o cineasta

As palavras pareciam sementes que ele plantava. A imagem que tinha, os filmes que fazia, os livros que escreveu. Com o tempo ela se entregou sim ao que ele dizia. " It's all ideas, and when you fall in love with them... ". Ela começou a olhar para aquela multidão. Será que havia entendiamento para aquele homem? Será ? Ela sentia que as palvras dele eram uma tradução ao que queria, o que vivia. A única coisa que tinha eram também idéias. Fossem mirabolantes, belas, tristes, não importa eram emoções que afloravam virando contos, frases, poemas, ou cenas.

Cenas são fragmentos do dia-a-dia, gestos simples mas que

merecem um trilha sonora, que são lembrados, que emocionam.

Trocas, marcantes, de olhares são as cenas mais comuns da vida dela.

Quando já fazia um tempo o cineasta foi perguntado sobre os famosos dejá vu. Momentos em vimos diante de nós cenas que parecemos já ter vivido e nós sentimos confusos pensando se seria sonho ou realidade. Ela se intrigou pensando em qual seria a resposta. Aquele homem no mínimo peculiar e uma resposta simples. Bela. Há momentos que vivemos e nos questionamos a veracidade da realidade, que de tão encantadora faz duvidar de sua existência. Foi algo assim que ele disse. No instante seguinte ela ali no meio da multidão sentiu a cabeça alçar um pensamento quase longe. Num dia outro, há quase dois, uma lembrança sonho.

Lembraça sonho são aquelas que como disse o cineasta são quase inacreditáveis

de tão boas. Elas costumam acontecer a noite. É nessa hora que as pessoas ficam mais

vulneráveis e agem conforme seus sentimentos mais verdadeiros.

Ela sorriu e quem pôde reparar não deve ter entendido nada. Mas foi um riso sincero. Descoberto na felicidade - real- que aquela voz cantou nos ouvidos dela. Era noite, a luz estava baixa, os corpos próximos, um riso, um violão, pouco menos barulho. Houve mãos que se deram na explicitação do sim.

Passados minutos ela recobrou a decifrar as palavras estrangeiras que anseavam e confortavam num rosto que mesmo distante e ainda estranho, soava amigo. A palestra terminou. O que ela ouviu fica longe do esquecimento. Mas saindo de lá a lembrança que causava risos fugidios inexplicáveis era a daquela noite. Ela quase sentia o beijo artístico e o contexto fílmico.

Beijo artístico é aquele sem pressa, que envolve um carinho tão grande que

precisa ser gesto, na ausência de qualquer palavra que o possa cobrir.

Divagações

2008-08-07T20:57:00.003-03:00

Lua...L
Leve a tua, T
Tão sinfonia, S.
De uma história e prece...P
Proponha um sonho em cor, C.
Corada ausência de pigmento, repleta sonda de amor, A .

Lembro te sorrir para conseguir afeto.

Conto 7

2008-07-31T19:00:00.003-03:00

O reencontro

Duas semanas ou mais que Clara tinha encontrado Elisa. Os últimos acontecimento e a vida louca. Trabalho, trabalho. Ser trabalhadeira de felicidade tomava tempo. Ela adorava o que fazia. Estava sempre em contato com o verde, com formas e imaginãção em movimento. O paisagismo era a arte da calma e da paciência. Conquistava pessoas e lugares. Assim.
Então se deu o encontro Elisa ligou e pediu para vê-la o mais rápido na cafeteria de sempre. O ambiente era aconchegante. As luzes entre avermelhadas davam um ar de confidência. O cardápio de cafés e chocolates aromatizadas trazi mais que lembranças. Ao entrar Clara lembrou-se dos anos passados. As tardes de conversa. Das outras tardes. Havia um quê de mistério diferente um quê de desolação.
Elisa sentara-se na mesa ao fundo. Via todo o lugar de perspectiva, observava cada movimento alheio.
- Li tudo bem? Ai que saudades!
- Lalinha ...do cê também.
- E ai porque essa cara?
- Vários nada e um detalhe antigo.
- bem ao seu jeito de falar, ne amiga?
- Mas me conta quem foi dessa vez?
- O mais forte.
- Hum... isso depende da época.
- É claro. Mas existe um quê de mistério nessa cafeteria não acha?
- Meu deus, me conta!
- O Eduardo me ligou disse que precisava de notícias suas e enfim eu fui vê-lo. Quando cheguei lá quem estava com ele?? O Fábio. Entaõ eu saí com ele. A gente foi no cinema, na praça, tomou milkshake.
- E aí?
- No dia seguinte liguei pra ele pra dizer que não podia ser assim que eu devia me desligar dele. Ele disse que tudo bem, a gente não se veria mais.
- Li vocês tem uma intimidade tamanha que nada fica escondido. Nem os entremeios sentimentais. Ele sabe que você ainda não se desligou e é isso.
- Acontece que agora foi diferente eu não senti que ele me tocava. Acho que só sai com ele por costume de fazer isso quando vinha aqui. Lembra éramos eu e você , ele e o Edu.
- É são tempos Li.
- Eu senti muita falta agora que você não mora mais comigo.
- Eu sei, também sinto a sua.
- E como está lá?
- Li me assusto comigo mesma. Tô leve demais, amando assim do meu jeito e sem machucar a mim mesma entende?
- Claro coisa de mulher....se entendo! Só nunca consegiu fazer.
A conversa durou mais umas horas. Clara e Elisa. Duas. Mulheres ? Pessoas, histórias e horas. Cada uma e o resto na outra. Um entendimento entre personalidades opostas. O mais do menos para Clara. O menos do mais para Elisa. Amizade vertical de horizontalidade permitida. Foi tudo o que ainda não encontrava Elisa em relacionamentos . Já Clara sentia que uma nuvem fresca lhe fazia sombra.

Pouca gente repara. Mas é no outro, na parte que é sombra, que só observa e se relaciona.
É ao lado que mora uma coisa assim sem explicação.
Essencial desde que fuja ao excesso, sem medo de clichê: precisar do outro.
Tão renegado conselho. Explode a diversidade que é nosso tenro anseio.

Divagações

2008-07-29T23:33:00.000-03:00

Foi uma paz desde o início. O dia entreabrindo no verde das folhas, no calor das mãos dadas. E pensar que o que se deseja na música se faz no olhar, no toque. Tudo que puder se proveitar nessa vida, todo amor que houver.

Eu quero a sorte de um amor tranqüilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia
E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno antimonotonia
E se eu achar a tua fonte escondida
Te alcanço em cheio, o mel e a ferida
E o corpo inteiro como um furacãoBoca, nuca, mão e a tua mente não
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria

E é só nesse passos que a vida alcança uma rotina que seja escolhida. Desejada. Assistida. Devida. Querida. A história de um querer bem por isso mesmo e pronto.

Conto 6

2008-07-25T17:27:00.000-03:00

Unhas pintadas

O nome dela era. De Maria nada tinha. Pouco adianta, pois como tantas era Maria. Sim poruqe ciderela é coisa de Luxo de princesa, Maria é coisa de Brasil desde os tempos da colônia. É uma essência de mulher sem hora que trabalha durante o dia, que trabalha em casa lava a roupa passa pano e cozinha. Ainda consegue vestir-se de salto, ou sem, mas arrumada, esbaja um sorriso para os amigos e dança a noite toda. Nessas vidas o que existe é a mão dupla e uma alvorada.
Então mais um dia uma outra viagem. Era preciso mudar de ares sentir o campo. Sentar embaixo da ávore e deixar vir a vontade. Correr solta no pensamento. Foi isso que fez Clarice. Passados dois dias tinha dois novos sonhos. Acordou num ritmo que não era seu mergulhou no universo mais profundo e dinâmico do desconcerto de mundos. Entrou no hall das Marias quando voltou de viagem.
Quando chegou tinha as unhas feitas, um luxo de férias. Duraram pouco. Escamadas por cima e já sem brilho depois do cuidado com a casa e os suveniers da sacada. Cada um dizia de um lugar onde a vida fora mais bela. Dizia das opoirtunidades da outra via que assumia. Ela tinha no dia a dia um papel como já dito de dupla mão. Era princesa e Maria. Maria e princesa desde criança. Por vezes, invejara amigas que tinham na integridade dos dias a possibilidade de estar para si. Clarice ajudava a mãe segurava uma culpa por se divertir sabendo que para mãe a vida era só de Maria. Fosse no trabalho, em casa, no amor, na família. A serviço dos outros. E de fato sua mãe era até em nome Maria.
Naquele dia que assumia por completo seu papel as lágrimas por dentro, um sentimento que não ousava sair. Uma coisa que por fora manchava suas unhas, suava na testa. Ela queria ser diferente queria que essa luta desse em algum lugar. É porque Clarice não era de sentar e desejar casamento, desejava amor. No exato instante o amor maior era atingir sua grandeza de ser. De enfrentar em cada obstáculo uma personagem e de ser um conjunto único. Cabiam nela mulheres seria Gal, mas também Gisele e Britney e Madonna e Audrey. Mas no fundo seria Adélia, Clarice, Florbela, Cora e tantas outras. E pronto.
Pouco pensava em como mas no futuro que acontece teria as unhas pintadas e faria viagens com sua mãe. Tentaria afastar-se do espírito de Maria. Do nome só queria a força de persistir quando não mais restam meios.
Clarice olhou nos próprios e percebeu um sentido. Quem o percebia? Só ela e você. Agradeceu por ter anjos em seus sonhos e em sua vida. Mesmo assim olhou para as unhas desejando não ser por um tempo uma mulher cantada por Chico Buarque, mas uma dama de Olavo Bilac.

Contos 5

2008-07-21T17:10:00.000-03:00

Sentimento

Clara começou a chorar lendo aquelas linhas. Sabia que gostar de alguém era difícil, descobrira que gostar do jeito que a pessoa não espera era ainda mais. Ela sentiu uma dor,comeu e ficou enjoada nem sabia o que fazer. Ligou para Fábio ele não estava em casa, viajara para a praia. Fábio era um confidente. Uma amizade recente, mas que a ajudara em tempos antes da fase que vivia agora. As coisas acontecem muito rápido e ela estava apaixonada de novo. Ela encantava os outros de novo. As amizades antigas pareciam mais fortes e a vontade de viver era maior.
Então parou de chorar. Tentaria como estava fazendo. Saiu para a caminhada da tarde, gostava de andar pensando nas coisas. Fazia lista dos livros que tinha para ler. Lembrava dos filmes que nunca lhe vinham na cabeça quando entrava na locadora. Observava as flores. Aliás por esses tempos de inverno via florecer as patas-de-vaca que como ela estavam cheias de vida. Lemobrou-se que no verão quando caminhara com rigidez, fugindo à dor de um sentimento moído as árvores tbm estavam secas, como ela.
Voltou da caminhada com mais vigor. Pensou em Samanta estava com saudades e ligou para ela. A amiga lhe contou que estava triste e confusa. Samanta gostava de Paulo, com quem tinha alguma coisa ainda indefinida. Paulo era complicado muito amigo de Clara, porém os dois não conversavam sobre Samanta. Clara consolou a amiga disse para ela ter paciência. No entanto ela sentia medo, sabia que Paulo já gostara muito dela e que Samanta, às vezes, sentia tristeza por isso. Despediu-se da amiga com a desculpa de ter que ir ao banco.
Ligou a tv para se distrair. Logo, seus pensamentos voaram para um inconsciente dela mesma. Queria dizer a todos o que estava entalado. E se isso magoasse alguém?
Na noite passada esteve com Igor. Eles estavam juntos há cerca de 1 ano, mas Clara sempre se surprendia com o que via, sentia e ouvia. Era surprendente que por trás do astral, da amizade, houvesse tanto sentimento e tanta paciência. Ela ficava cada dia mais feliz pelo que tinham. Quando viajava sentia uma certeza e conforto gigante só por saber que o veria na volta. Adorava voltar para vê-lo, mesmo depois de um ano.
No instante seguinte seu pensamento girou e pensou em Paulo, sentia que ele era ela, e ela era ele. Completavam, alguma coisa muito idealizada longe dos padrões normais. Amava as conversas cada momento e pensamento compartilhado. Por último, tinha Samanta que fora a primeira entre os três que conhecera. Adorava a amiga por ver nela uma menina, sempre. Disposta a participar de histórias, cheia de carinho e compreensão. Hoje não pôde ajudá-la sentiu tristeza por isso. Queria dizer a Paulo que eram amigos acima de qualquer coisa, que estariam sempre ali. Um para outro, o outro para o um que precisasse. Os momentos difíceis continuariam existindo. A vida estava acontecendo e devia continuar. Pegou o telefone várias vezes pensando em ligar para o amigo. Não pôde.
Sentiu-se mal, repensou e viu que a culpa dessa história era a ilusão de que viver era uma coisa estável.
De repente ela ouviu a notícia da morte da atriz famosa e acordou para o tempo. Quase uma hora! Absorta em pensamentos. A fome avisou da hora de comer. Estranhamente ela rejeitou o doce que tanto gostava em preferência ao macarrão com queijo. Sobrara da noite passada. Achou longo o tempo daquela tarde. Concluiu isso enquanto comia. Passaras horas sentindo que nada fazia. Enquanto a noite havia corrido. Lembrou que Igor dissera desse defeito do tempo de passar sem dar tempo às horas para se alongarem, quando duas pessoas se olham nos olhos. Sentiu falta dos braços que a envolviam.
A longa tarde baixava num sol frio que se escondia e Clara teve vontade de ler Vinícius, por ser mais leve que Clarice e apaixonado. As preocupações que refletira bastaram por serem Lispectorianas. De vez em quando era preciso parar e viver sem sentir o profudamente da falta de razão.

Divagações

2008-07-19T21:17:00.001-03:00

Momento

Às vezes a gente precisa de um momento. Mas não releve o significado dessa palavra. Costumamos sentir e ter na vida dias sem muito porquê. A correria fica sendo sempre a mesma, as horas passando igual e a hora do jantar vêm acompanhada da novela ou do noticiário. São pequenos pontos que descolorem um sabor da rotina. Até que um carinho diferente num sentimento difuso entra pela porta meio tímido e cresce. Fica uma vávula de escape para lembrar uma coisinha latente na rotina que compensa a repetição. A gente ( assim mesmo no informal do termo) se acostuma a ter no lugar as faces da própria vida.
É uma reflexão meio confusa. O dia para ela foi de um trabalho exaustivo e uma inveja alheia que queimava. Numa viagem de trabalho consolidavam amizades e rivalidades tensionavam, por outro lado. Cansada de tudo busquei conforto. No eufemismo do que sentia, achei a razão que procurava: a rotina tranquila.
Pareceu estranho à mim, ao que via envolta, mas me fazia feliz. Por isso me fazia falta. O que eu tinha era compartilhado em uma situação de muitos, porém não meros detalhes.

Divagações

2008-07-14T13:17:00.000-03:00

Crianças

Foi uma escolha. Viajar em um fim de semana ausentando-se de uma realidade tranquila. Parecia que estava entrando em uma bolha. Estranha ausência naquela casa cheia. Reunião de verão e calor em pleno julho. Tudo mudou. A situação, o que era? E as pessoas ali. Estranheza por uma reunião que não era de natal, nem virada de ano, nem festa alguma. Aliás nimguém podia dizer a felicidade de rever os outros escondia-se por um aperto.
Eu quis logo ir vê-la. Minha avó era uma mulher determinada, gostava das coisas ao seu jeito, resmungava, não obedecia a ninguém. Na verdade isso nutria um respeito nos filhos e netos e não há quem criasse coragem para enfrentá-la em suas manias. Ao mesmo tempo não era de invadir nossas vidas. Gostava de cozinhar o que gostávamos de comer nada a fazia tão feliz quanto elogios à sua comida ou cuidados com a casa. Naquela tarde havia um lugar desfacaldo um que sem lugar e vários choros engasgados.
A porta era leve pro peso doq ue guardava. Ao entrar senti certa paz. Ela estava deitada como uma criança, a vontade de colocála em meus braços foi imensa. Havia um calor de febre e carinho em sua pele. Poder observá-la na exposição de tanta fragilidade fez o tempo parar. Nunca antes senti assim num movimento eterno de acariciá-la para sempre. Eu tentei dizer o que falatara ao longo dos anos. Sentia que ela me sentia, quis tranquilizá-la.
À noite voltando para a casa em presença de uam das mais novas filhas do clã desnorteado uma pergunta.
- Minha filha ( que não era eu, eu sou só a sobrinha) faça um pedido pra vovó. Você deu a fitinha da sorte pra ela agora faz um pedido. Pede!
- Hum...eu queria que ela falasse.
- Mas minha filha pede pra ela ficar boa, pede! Pra voltar pra casa...
Ele, meu tio, estava exausto e apavorado como quase todos. Não conseguiu perceber a singeleza daquelas palavras. Só a sabedoria de uma menina soube perceber que dentre tudo uma quase outra criança naquele momento ansiava por se comunicar.
O sofrimento da minha avó era sentir e não poder dizer, nem pedir. Faltavam certas considerações e ela sofria. Fora tudo de repente, sem tempo, correndo. Mas ela não precisava mais se preocupar com a gente eu só quis que ela sentisse amor. Eu só quis passar para ela que entendíamos...mesmo que uns não aceitassem. Sentir esse momento doía. Havia muita carga, muito amor. Fosse como fosse, a senhora estirada sem fala tão pequena, quase criança recém nascida era mais. Uma história, um sustentáculo de relações. Uma aglutinadora de lembranças. Uma instituição da qual somos parte.
Foi nessa reflexão que percebi. Somos nós quem precisa mais dela e não o contrário.

Contos 4

2008-07-08T18:58:00.000-03:00

A última pétala

Era como um país distante. Um sofrimento que não se media uma coisa qualquer sem motivo. Não parte do que havia no momento que ela tinha. Foi dfícil encarar aquela tela, a agonia que altera. Parou por um tempo, um dia. Sem enlouquecer voltou a trama extensa e fria.
Ana deixou escapar lágrimas, não queria sentiu desespero, nem devia. E rimou em ausência de poesia. Num desleixo da escolha quase parou de ser. Questionou a verdade dos sentimentos. A bondade existiria em alguma parte?
Qual seria a esquina que ela parecia ter encontrado longe de tudo isso. Sem culpa, com sorrisos e truques. Sentiu mais coisas, um turbilhão. Medo, remorso, amor, solidão, companherismo, paixão. Tudo e nada. Oposição. Em vigor de imagens que chocavam. Ficção que restringia a beleza da realidade. Sem instituições, sem moral. No arremate algumas palavras. 21 gramas são perdem no instante em que morremos...mas o que será que se perde? que se ganha? que se tem?
Não soube responder. Pegou um livro dedicado a ela, Ana. Outros tempos. Estranhos pela felicidade apagada pelo sopro engolido. A vala perdida na tralha. Merecia um entanto de alegria? O resto do mundo todo e ela apegada ao entorno.
Aquelas cenas marcantes os olhares dizíveis na dor. Quem ama e se dedica. Quem fica? Tem-se o hoje só no instante. Sem saber ele revira e deixa de estar presente. O que era, se vai. Fica um alguém perdido por um triz de uma história. O presente vira passado. Entra na memória do inalcançável ao tato.
Ana chorou envolta em seus próprios braços. Chorava de alívio e de temor de compaixão. Sentia um amor único incapaz de separar o sofrimento e alegria. O medo e a proximidade. A dádiva e a perda.

Divagações

2008-07-04T19:54:00.000-03:00

O quase início de mim

Havia uma tentativa de escrever um algo outro, de um modo descomplexo. A tentaiva de fugir aos meandros densos de um sorriso, um extremo. Configurado pelo meu riso, meus braços dispostos nas minha palavras, balança meu corpo. Meu texto, território de nenhum outro. Desabrigado pela minha felicidade fortuita, me ausenta em poesia e me adentra em prosa de sentimento. Desisti de um pulo! Escrever por ordens claras não é meu posto. Seja como for me veio Clarisse.
Numa tarde de chuva uma canto de um livro: Ouve-me. Ouve o meu silêncio. O que falo nunca é o que falo e sim outra coisa. Capta essa outra coisa de que na verdade falo, porque eu mesma não posso. Lê a energia que está no meu silêncio. Era ainda menina nova, para me conformar em ser desentendida. Achava que o complicado era ser o que eu sentia. Uma criança tem dessas coisas de adolescente, de querer estar no outro, de vê-lo belo e seguro. Quando caiu uma chuva mais pesada eu senti frio e me escondi na imensidão do travesseiro macio.
Acordada queria o livro repudiando a verdade das frases estranhas. Era um som que me cobria por inteiro como o aconchego de um colo de mãe. Na alma tenra de saber. No mundo havia uma língua que eu podia entender. Sem exageros eu tomei mais duas páginas. Coragem e covardia são um jogo que se joga a cada instante. Por tempos de lua e fulgor revirado, o movimento de querer repudiando ao intento. Ler-te ou não?
Para mim não havia saída por outra história, qualquer que fosse o caminho seria sempre cheio de de sinuosidades encadescidas. Um jeito dramático e fílmico de percerber-se a si e ao outro. Acabei me conformando quando de outro ditos... olhei a via do que me mantinha. Pensar é um ato, Sentir é um fato. Nunca nada - com essa aguda negação- fizera tanto sentido quando posto sob a forma de palavras.
Na incerteza de outras afinidades fiz-me detentora de uma estratégia. A palavra é o meu domínio sobre o mundo. Sem ela o que fica me descontém em pó. Eu escrevo porque escrever é minha vida. Quando eu entendi na página virada o porquê dessa conjunção, ninguém mais pôde conter-me. E em desenternderem esconde-se o que mais prezo. Quem vive sabe, mesmo sem saber que sabe.
Nos meus olhos ficou o âmbiguo de dizer sem som, de contar sem escrever o inteligível de amar sem medir os tamanhos, sem porquês, mas com muitas vírgulas. Então pronto! Fiquei uma Clarisse anônima pela complexidade. E em meio ao resto eu sinto. Que seja assim! Vi a Esfinge. Não a decifrei. Mas ela também não me decifrou. Encaramo-nos de igual para igual. Ela me aceitou, eu a aceitei. Cada uma com o seu mistério.

Divagações

2008-07-02T23:20:00.000-03:00

Será meu sonho? Um intento e quando durmo é que saio desse universo. Será possível em coisa de dia-a-dia ter instante que assim se traduza? E nem me venha o resto que hoje é noite e seresta, que acalma meu peito, acolhe a alma. Se tenho lembranças são por elas o que foram. Interessa é poder construir o tempo em memórias que me faço, que te levo.
Do que dizem os poetas fica uma vírgula, um rosto. Contrastando em sentimentos em me vou, me contenho.

2008-06-26T19:03:00.000-03:00

Ela e os Beatles

Foi melhor que um chocolate e olha que numa crise nada acalma como chocolate. Um banco de madeira, um vento frio sem lareira. Um canto sozinho de um quase fim de dia. O encontro provocado eram as horas pelas quais esperaria, qualquer ser humano. A valia dos olhos olhados por inteiro. O toque com dedos. Dedilhados minutos, uma música se ouvia.
Era a manhã da prova definitiva. A manhã clara linda de um inverno quase verdadeiro. Tentou evitar. Something in the way she moves. Ao soar a primeira frase quis mudar os tons, desistiu. Antecedia na música o que depois lhe dançaria nos olhos e gestos. Pensou que era mesmo a hora de saber a trilha. And all I have to do is think of her. Uma difração de pensamentos a abandonava, dando lugar à cabeça que doía. Sem concretudes seguia. Tinha um ar diferente aquele momento qualquer que decidira seguir em frente, numa curva, numa nota musical, no frio, na mudança de estação. You're asking me if my love grow.
I don't know. Segurava três livros sorrindo na esperanaça de lê-los, como ali no instante planejava. Bebia o aroma do café em fissura por acalmar o cançasso. Tentando expor seus intentos e marcando um passo, ela acalentava o que vinha sem saber dos imprevistos. Imprevisto primeiro é o tipo de surpresa sorrateira. Pior quando envolve o prazer de desfrutar de um momento de almoço. Sem demora ela pulou a dramatização para enfrentar. Imprevisto segundo chega em outra lígua, numa sala de aula estrangeira. Reparou no além quadro os escritos em um papel. Ela conhecia, mas agora estavam embaçados como notícias de outra época, perdiam o significado. Perdia em atualidade. Incomodava? Ela não sabia sentir isso, ainda. You know I believe in how.
Imprevisto terceiro. Não corrobora, foi planejado. De volta a história do chocolate, bem melhor que o doce. O que se ouvia, não tinha palavras. Algumas palavras outras eram pra ser sentidas no seu significado escondido, ela entendeu. Deixou passar, mostrando que concordava com o pedido. No degrau final de uma tarde, a frase sem palavras, de imagens fez-se um dito.

SOMEWHERE IN HER SMILE SHE KNOWS
THAT I DON´T NEED NO OTHER LOVER
SOMETHING IN HER STYLE THAT SHOWS ME

I DON´T WANT TO LEAVE HER NOW
YOU KNOW I BELIEVE AND HOW

O por inteiro da canção, um alívio no cançasso.

Divagações

2008-06-16T17:27:00.000-03:00

Hoje...uma vontade. Coisa sem data de calendário. Suspeitada nas folhas que caíram no vão anunciando uma. Talvez chegue em repentes, pode ser em versos, em sentidos, em gestos. Mas sei que chega. Nem afronto em descobrir, deixando vir, uma. Aconteceu, se bem que não, já que ainda não foi anunciado. Está para vir, quem sabe vira notícia, quem sabe é em vão.
Segunda observação: isso do presentimento nada tem a ver com a vontade...se tem é mistério. A vontade é de ser sexta-feira agora, amanhã e depois. Não é por causa da folga é por causa das pessoas. Elas sabem e eu sei, me basta. Seja para rir, para estar suportando, estamos. Houve um fato esse sim já passado por notícia, com direito a repercussão e furos. Coisa de jornalista atrás de informação. Que seja, nós formamos uma comunidade para derrubar qualquer intervenção. Quem sabe foi essa a vontade?
Dizer o quanto importam esses dias furtivos do momento de uma coisa só que a gente compartilha. Acima de tudo ficou a prova das amizades, não que fosse necesssária.

Contos - 3

2008-06-15T19:07:00.000-03:00

E foi de um levantar assustado. Meio sem um, ou dois. No dia já há muito começado, barulhos ao lado. A cabeça rodando por opção, o telefone chamando por insistência. Na memória as lembranças fulgazes se recompondo. Era assim já pela terceira vez. Hora do acaso, dia do nada, leituras esparsas. Levantou da cama já prevendo. Olhou pro chuveiro em reclamação, banho hoje não. Mais tarde. No celular chamadas perdidas. Todas de Clara.
Eduardo estava, havia meses, vivendo. Após um dia, vinha um plano sequência de mórbidas e desaceleradas lembranças. Clara tentava se distanciar. Sentia uma necessidade. Mas ele ligava. Não entendia. Ela havia repensado nos ventos da outrora e largara o que fora. Agora era onda em movimento de lua crescente. Apitava no tempo seu nome, de uma força em crescimento. Transmitia um não o quê de sentido. Só por essas datas ele se apercebera que ela o deixara. A situação invertida, na curva, depois das lágrimas. Ela sofrera, chorara. Ele sofrera, mas ponto.
Segurou sem firmeza o celular. Tentando retomar as ligações perdidas. Ela atendeu:
- Du tava preocupada porque me ligou tanto?
- Ah Clarinha...era bom ontem...você se lembra...
- Ham? Não estou entendendo direito a ligação está ruim.
- Era só um favor que eu precisava, mas já consegui...pode deixar, um abraço.
- outro querido depois a gente se fala, tchau.
Conversa rápida e sem conteúdo. Sem valor nenhum, não mais ao pé d'ouvido. Eduardo não se conformou. Clara tinha uma voz ótima. Seria outra pessoa? Seria? Mas como ela podia ter esquecido tão rápido?Logo ela que chorara tanto. Ele ainda podia lembrar dos olhos cheios de água, vermelhos e delicados como sempre. Clara era linda. Pensava nisso, como pensava. Numa sexta treze, num dia de Sto Antônio. E ele nem era religioso.
Voltou pra cama. Durmiu em regime de semi acordado por horas longas. No frisar de um chuvisco de fim de tarde, os olhos úmidos e o corpo quente anunciaram. Levantou passou pelo espelho, correu de sua imagem. No banho sentiu a água estranha. Arrumou-se saiu com os amigos.
Tomou vários chopes. Riu com sinceridade excessiva. Traduzindo, mentiu pra si o mundo. Na outra história paralela, estava Clara. Ria com Elisa das langeries, enquanto sua mãe censurava as compras. Foi ao quarto, por um lapso passou o olho no calendário: dia 13 de junho. Ontem dia 12, ligações do Edu. Sentiu uma ponta de saudade, levada no segundo que fitou o riso que tinha exposto. Fase nova de soltas ruas e flexibilidade conveniente, melhor assim.

Contos - 2

2008-06-11T19:02:00.000-03:00

Dialogismo e Sentimento

Entrou em casa batendo a porta. Que frase era aquela? Em plena aula de teoria da linguagem a mulher desafia algo do tipo: "Eu preciso dizer do amor pra ele existir, se não ele não concretiza". Clara estranhou o barulho os passos apressados "que te deu menina?". Elisa foi ao quarto como foguete atrazado e não repondeu. Clara ligou a Tv e ouviu uma notícia, qualquer coisa sobre o dia 12 de junho e aumento de vendas. "Aha...entendi", suspirou.

Seguiu-lhe uma idéia. Sentou para divagar em letras. Começava assim: " Quem não enche a boca e diz é uma data puramente comercial. Seja para qualquer um dos dias comemorativos, dos namorados às mães. O fato é que mesmo assim corre ao shopping e se gaba depois. "Ai ele adorou o presente, jantamos junto..." .Verdade seja dita. É unânime nosso gosto em fazer os outros felizes. Só assim sentimos que somos necessários e importantes. É o dia que as pessoas são mais doces, como se tivessem licença para expressarem seus sentimentos em meio a tanta falta de tempo. Para entender a lógica do capitalismo é preciso quase nada pra entender a lógica dos sentimentos é preciso não viver. Talvez, o ser humano não seja mesmo capaz de se expressar com a clareza o que deseja. Mas quer que o outro se expresse. Para isso, cria datas onde são permitidas as exacerbações. Chorar não é fraqueza só emoção. Amar com trejeitos de carinho excessivo é demonstrar, não ser meloso. Comprar presentes não é consumir é ter consideração. Comer chocolate é gostoso e não engordativo. São apenas alguns dos deslizes que nos fazem mais soltos, seja pelo dia 12 de junho, pelo nosso aniversário, pelo dia das mães, pais e criança. "

Continuou escrevendo mais frases que compunham essa tese. Quando terminou fechou em um envelope. Passou por debaixo da porta de Elisa. Para ela não era fácil aceitar essa conjuntura do dia. Por que alguém fingir tanto? Elisa estava revoltada era o dia que mais fingia não importar empinava o nariz em dizer que era puramente comercial. Bando de capitalista aproveitador. Vestia a bandeira de um movimento estudantil, de Marx e analisava o discurso segundo Bakhtin. Elisa era explosiva. Coisa de personalidade. Uma vez teve um namorado que achou chato. Vivia dizendo ele era travado para sentir para entender a sua aura. Clara ria da amiga.

Observava cada dia a história. Sabia no que ia dar e deu. Clara era diferente amava uma folha. O barulho do vento, a ousadia das ondas. Amar aos outros era secundário. Entendia de geometria mais que de relacionamento, preferia assim. Hoje pensava na amiga queria lhe dizer que o que ela fazia a cada segundo era o medo maior do mundo. O ser humano não está pronto para lidar com sentimentos. Elisa era capaz de amar uma formiga que fosse, dando vida e gosto. Clara sentia tudo quanto à amiga, mas preferia areia ao vento. Areia é peneirável escolhia entre os grão os que mais lhe agradavam. Quando achava pontudos e cortantes jogava fora. Não pensava como seria depois da mágoa. Machuacava-se com a facilidade de um riso, mas ria com a facilidade de uma piada. O vento era mais sorrateiro batia forte na cara e fazia vento ou brisa, incontrolável. Faz sentir e sofrer sem medidas.

O relógio dizia da horas cinco e meia, numa tarde. Elisa saiu do quarto viu o envelope. Abriu delicadamente, não queria rasgar nada. Leu e veio a frase última : " Da vida levo o riso o meu amor, o digo quando me convém só assim existência ele tem." Ficou perplexa, naquele dia, depois daquela aula. O mau-humor, a tarde em vão. Completando a carta. Desistiu. Sentou no chão chorou as estrofes que restavam. Passeou nos dias disperdiçados, na vida pendente. Com o relógio no ângulo de 180°, optou pela geometria.

Clara sorriu. Sabia da lua, do alinhamentos dos planetas que se reconfigurava na vida da amiga. seriam novos dias em vocabulário próprio. Ela olhou pro espelho estava de frete para ele, Elisa ao fundo. Piscou pra ela mesma. Sentiu-se flutuando. Olhou para a amiga: "Vamos ao shopping as langeries estão todas em promoção, depois a gente come pizza e toma sorvete!"

2008-06-08T15:40:00.000-03:00

Um abraço

Que tinha pra ser e foi. Frase começada com conjunção e um sorriso misterioso. Às vezes foi o dia, quem sabe. Às vezes tinha um sim a mais. Para sair correndo e dizer o quanto, para achar o sentido na novidade. Quem sabe foi um tudo disso e mais um pouco, talvez só aconteceu e pronto.
O desentender do escuro redescobrindo outros sentidos. O gesto predileto para ganhar. A hora confusa se desfazendo em ternura. A reestrura de um texto. O mundo coberto de calda de chocolate. Enrolado em cobertor num dia frio. Recostado em travesseiro e ouvindo música. A segurança de estar.
Foi um encontro conciso...em recontexto de palavras mudas e afadas. Em troca de símbolos. Todos resignificados em desmovimentos. É a hora quando o contrário é correto. Momentos do inesperado que a gente mais espera. Do desejo que a gente mais inventa. O fingir que escondemos para não ter ilusão.
Coube certo, preenchendo o incompleto que havia, no abraço, aquele dia.

Contos - 1

2008-05-30T15:58:00.000-03:00

Os dias

Era pra ser assim? Não havia ninguém que respondesse, Clara estava inerte. Alegria ou tristeza não aconteciam. Estado parado no meio de uma estrada confusa. Cada momento era a vida, cada hora o mundo mudava e ela ali sentindo um nada. Deixando os pensamento resolveu soltar-se no intento de despretender qualquer coisa que seja ou não seja e pronto.
Foi um dia que ela sabia. Cheio da rotina de Clara, trabalho, faculdade, mãe, irmão e tia. Corria como águas de um rio um avarento rio. Cedia às piadas mal contadas, aos eleogios falsos. Comia o que não queria fingindo ter gosto doce e alvo. Dançava na música tocante que não a tocava. Sentia um rumo e ia sem saber do que vinha. Mas era para ser assim, era o enquanto.
O enquanto é uma espera. Esperar requer um algo que estar por vir. Por isso, Clara assumia seu posto. A vida dela era uma surpresa, havia desgostos, mas havia os dias. Esse momento era daqueles que antecediam os outros sorrisos. Entre uma variedade de folhas mil com verdes dispersos em tonalidades, ela esperava pelo tom correto. É um trabalho de peregrinação em pedras...
Ela entendia de poucas coisas umas de odontologia, outras de geografia lembrava pouco de matemática menos ainda de física e era pra ser assim. Bastava escolher haveria sempre uma forma. Optar é uma das dádivas de viver.
Nesse relento do agora ela olhava as amexeiras do jardim buscando uma resposta no fruto que amadurecia. Seria ela também um fruto ainda muito pequeno para querer despencar da árvore? Menor ainda para ser colhido por alguém? Talvez...Clara passava horas observando a amexeira buscando entender porque algumas ameixas era colhidas com tanto gosto pelas senhoras daquela fazenda. Outras caiam livremente no chão. E as menos felizardas arrebentavam-se em perder o rumo. Caindo sem chance de saber ser livre.
Clara ria em pensar tanta filosofia assim de graça. era o lugar aquelas árvores e as lembranças do futuro. Mas dessa vez tinha mais. Ela estava a espera, sem pressa. Não perdia nada no caminho, fosse farra carinho. De cada dia um gosto sozinho. Em cada taça vazia uma foto rebuscada e guaradada, amigos, palavras e estradas.
Faltava, porque sempre faltaria alguma coisa. Sismava porque era do seu feitio em chorar e rir havia um segundo de som. Eram vários os dias, muitos que a encantariam em gestos. No entanto, ela sabia que após tantos chegaria o dia. E quando ele chegasse a falta seria da espera que fez todos os outros passarem.

2008-05-25T23:20:00.000-03:00

Ela e os bares da vida

Depende da escolha. Ela nunca tivera certezas na vida e pensava que devia ser assim. Com 17 anos escolhera o curso. Passado o vestibular, uma missão cumprida. Era a hora de se deixar viver e viveu, entrou num buteco pela primeira vez aos 18 anos. Foi um laboratório para observar as pessoas. Sua intençaão era cativa-las e conseguiu. Sabia dos seus sorrisos claros e doces. Com o passar dos dias sentia-se mais leve e foi quando apareceu num bar um dia diferente dos outros.
Foi um carinho? Ela pensava assim desde aquele dia em que começou a primeira história. Hoje mais ponderada diria que era um interesse, um desejo que aflorara em alguém. O amigo nesse caso já passava de algumas cervejas. Ela ainda não sabia das coisas que eram a rotina dos bares da vida. No tempo de uma virada de duas folhas havia se apaixonado. A história dava um filme. A cena do clímax tinha um som único e o mundo ficara em cores traslúcidas, reviradas em misturas...O que estava em volta vinha em formas aladas.
Uma corrente atravessou num pentágono em forma de meses, que formou a estrela mais doce por ela já vista. E foi um realejo, em relâmpagos, cores, fogos, faltaram somente os artifícios corretos. O final não é bem secreto.
Muitos bares, no entanto, foram passeados pelos seus cativantes passos, em cada um deixou histórias, tantas outras colheu. Bastou ? Não, amor é o inexplicável que vem como se vai, segue um rumo incerto. O ritmo de cada amor é um. As dores de todos são corrosivas, passam e ninguém acredita que passem até sentirem. Um dia as mãos não tremem mais, nem as pernas, nem o coração acelera. O que era sentimento cessa. depende de cada um. Se é paixão? Se foi amor? Ainda ela não sabia explicar. Continuou por novos bares, abrindo espaço entre copos e bandejas. Em cada virada de um garçom, uma nova reflexão revelava sua face, em transformação uma menina.
Tantas dúvidas que tinha, mais criava. Mais queria sentir. Desceu todos os degraus de seu sentimento. Sentiu falta até não poder. E quando foi o bastante, rasgou de alívio os vínculos mordidos. Na quebra de uma rua descobriu-se só, de puro sortilégio veio uma independência sua. Dona da vida, amando a si mesma. Pôde seguir um trajeto com sabores de algodão e nuvens de papel. Seu sorriso voltou a ser entidade de elogio diverso. Procurou encontrar novos olhares em janelas por onde andava.
Ainda sentia dentro. Agora há pouco, sentada num café de improvisos, percebeu que iriam vir outros amores, algumas paixões. Para se falar disso, pessoas curiosas, poetas conformados e persistentes, que alguns compreendem, tantos outros se surpreendem.
Ela de nada sabe, quase um pouco, talvez. Pensa enquanto conversa com o pensamento: há de ir a muitos bares para viver e ouvir das histórias e das maneiras de ser amor.

2008-05-20T21:45:00.000-03:00

It's something unpredictable
but in the end it's right
I hope you had the time of your life

Numa hora a chuva fez descer as gotas que faltavam, como se a gravidade mostrasse a razão em ser. Um grande rojão nos olhos meus. Havia duas amigas de outras fases completas que viam. A minha história e era tão minha nesses dias. Os fragmentos e palavras ditas em meandros. Os livros mal acabados e uma mania de achar em dados. É um querer ver por várias maneiras. E por quê? Pra virar conto e história depois...Obrigada, mas agora não.
A levaza das asas que me alcançam e a velocidade do que me percorre é meu terreno. Meu pensamento é um manto, meus momentos. De lançar ao mundo o que digo e procurar por entre frases o vento que me levará. Ir com ele sem hora para voltar, sem hora para verter.
O que ficou é pouco no momento. Deixo passar pássaros que perdem asas. Importa mais é buscar novas companhis aladas. Munidas de sonhos. Ao som de um compasso aéreo, consertar o errado. Viram-se os lados, formam-se esculturas novas. A cada segundo mutáveis em invenção constante. O que se preserva é dentro um sentimento. De cada um e para todos.

2008-05-19T22:33:00.000-03:00

E quando o cançasso pesar? Quando os olhos incham só por querer uma hora mais lenta, um passo mais elaborado um tempo para escrever um livro. A minha grande paixão. As obrigações são dúvidas que não mais desejo.
Hoje num dia daqueles que sorri, escondendo a vontade de dormir. E os pensamentos que me atormentam são sem explicação e são leves, nem incomodam. Mas houve num momento de não querer estar. Entre uma atmosfera fria, que congelou a minha alma subiu em tempestade uma raiva. Pensar que isso passa, tem gente que não é tragável mesmo. Subestimar a força de uma mulher, não é um bom caminho.
Carolina sabia quando me disse, e subi escadas de indignação. Enquanto ela era só uma garota chateada e conformada. Comigo não!

2008-05-17T18:02:00.000-03:00

Tem horas que não faz sentido, nenhum para falar a verdade. As coisas ficam estranhas amorfas e os sentimentos sufocam. Na inocência fingimos entender o que escapa à mente e dilata por dentro. É uma dor. E uma descoberta de falta nunca antes imaginada, assim. Raras vezes percebemos as pequenas coisas que moldam nosso dia-a-dia, numa alegria gratuita. Até que elas voam sem deixar pistas de como será o amanhã. Se houvesse uma outra maneira de saber, não há. Há de se viver, há de encontrar uma saudade como apoio. Há de se aguentar a tal saudade.

2008-05-15T17:22:00.000-03:00

Explosion ando the passion fruit

Não era um momento qualquer... Mas foi numa sexta-feira, sem mais produções ou pensamentos. Num lugar ainda indefinido e novo. Uma reunião depois do trabalho e tomei de novo aquela mistura e descobri que maracujá não era um vício tão incomum. Descobri que refrigerante pode ser, um pouco menos ruim e que vodka pode ser bom se vier acompanhado de ácido cítrico.
Conversar à toa sempre fora meu programa favorito, principalmente, quando envolvia um violão e música, coisa assim bem tranquila entre poucos, sem pretextos.
Parece que foi uma bobeirinha qualquer de fim de dia. E talvez tenha sido, mas era preciso ter estado lá para entender. Tanto fora, que repetimos a dose na sexta seguinte. Foi nesse dia que aconteceu uma atmosfera diferente entre uma festa com muitas pessoas o nosso universo ficou pequeno se restringindo a um sentimento comum de parceria, meio indefinido, mas comum.
E virou uma coisa desses meus tempos de agora, um sorriso no rosto e uma troca de olhares dispostos. A entender estamos. Um grupo de pessoas e outros detalhes pode muito se quiser... quem quiser. Sabe, às vezes a gente fica cansado e se estressa, hoje eu fico cançada e acho graça. É que quando vivemos experiências que nos permitem ser e nada mais exigem, ficamos leves com uma cor bonita nos olhos e um pensamento desenrolado sobre o que é a vida.

2008-05-08T22:09:00.000-03:00

O sonho recôndito

Foi de repente sem som algum, sem trilha. Fragmentos de palavras que formavam frases pré-ditas. Histórias e sobresaltos. Pouco identificava-se no meio de tanta agonia o que se sentia? O rosto quente de lágrimas. Por isso, o mau-humor, somete por causa do sonho.
Acordada parecia a mesma coisa do outro dia. E por um modo era, mas havia uma coisa agarrada, voltar a sonhar com aquela pessoa não era. Intragável. Chorar pelo que já distanciava de seus íntimos soslaios e discordava de seus mais sinceros sorrisos. Por que?
Durante todo o dia se perguntava o porque sem sabê-lo, passaou o tempo. O mais estranho... ]Não borbulhava em nervosismo, nem sentia dor ou contrário. Aconteceram caminhos que levaram a outros risos e fizeram esquecer. Quando voltava o ocorrido era como problema matemático que nos instiga a ser resolvido e só.
Veio fazendo graça a outra parte e o mundo foi revirando. Um contraste leve e curtido. Diferente dos outros amigos. Aceitar mudanças não mais. Agora provocava a existência delas. Como já devia antes, ter e sido. Depois daquele dia veio outro. Ansiedade no gosto do inesperado. Fazer um buquê em palvaras que fluiam em atitudes que disfarçavam, mas eram um buquê trancorrido em beleza. Uma coisinha estranha, mas alegre. O rosto de uma história outra.
O sonho desentendido passou a uma solução quando na manhã aconteceu. Três folhas de papel todas escritas frente e verso, letras e feridas. Rasgaram-se, sim foi quase uma autofagia. E chegou o sabor do ano que agora podia começar sem seguir em lástima. Sendo todo desapego dos pensamentos sem recompensa e trazendo um sentimento intenso de estar. Estar aonde seja, viver a qualquer maneira, colhendo amigos e uma época inteira.

2008-05-04T18:34:00.000-03:00

"Sem ela eu não sou"

A minhas linhas parafraseadas encontram sentido nas horas paradas, em penso nas letras letradas. São sobre tudo que acontece, a quem permite que o maior sentido esteja num sentimento. Vive do tormento de sonhar acordando. Cansando de sorrir para acordar. Não se entristeça porque música é a beleza mais pura que se tem à mesa. Música é a sutileza de exprimir um pensamento. Sem deixá-lo pretensioso, mas solto. É o jeito mais carinhoso de sugerir um sentimento sem deixá-lo escondido em duplo sentido. É pela música que a culpa revira e a desculpa dolorida se desperta na saída.

O universo guardou um conto especial para quem é assim. "Eu quero dizer. Que eu quero te ver. Eu não quero viver. Pra morrer de saudade. " A cada palavra o sentido é decorado por versos e rimas que expresam uma coisa estranha. Uma história maior que a própria vida. longe de denotações e julgamentos. "E as coisas lindas são mais lindas. Quando você está." E paira, desliza na imensidão dos valores, supera.

Um encadeamento de sons, que viram acordes surpreendem ao encaixar nas esquinas perfeitas de palavras. Formam-se em conrrentes desfeitas, do que não mais se tinha, uma fantasia sozinha. Mas que compensa. Voa por entre leques de espaço e dispensa o que se concretiza, realidade. "É uma índia com colar. A tarde linda que não quer se pôr. Dançam as ilhas sobre o mar.". Seja como for convém no encanto.

A música produz cantos. No sentido de espaço, sem trocadilhos. São lugares no tempo do agora:"Espero que o tempo passe. Espero que a semana acabe. Pra que eu possa te ver de novo." E reflexões petencentes ao tempo do passado:"Não posso acreditar. Que eu não pude. Parar para te esperar. Essa distância me ilude.". Ou anseios que estão por vir. E como humana arte, não escapa às armadilhas de esperanças mordidas. "O problema é que eu te amo. Não tenho dúvidas que com você daria certo. Juntos faríamos tantos planos. Com você o meu mundo ficaria completo."

Conforma, colore, aquece e consola, desforra. Tudo em uma letra, uma carta aberta. Uma roda gigante que envolve vidas várias,construídas e desfeitas. Sensível em perceber uma relação, que em parcerias, se revela em tímidos risos sem ser.

Quando penso nas frases que escondo só sinto. São histórias perdidas nas minhas alegrias contidas. As brincadeiras , suas caras e amarras, divertem e sorteiam. E quando vem o canssaço compensam os pequenos toques e os dados abraços. Cada assim instante,se enche com a música que escuto quando vem a vida. E muda o dia conforme ela. Ou muda ela conforme o dia.

trechos das composições do Nando Reis : Relicário, As coisas tão mais lindas, Meu mundo ficaria completo (com você), N, Fiz o que pude, Sou dela.

2008-04-25T13:33:00.000-03:00

Ela e o andar

Dessa vez não houve morro descido ou barranco despencado. O que esteve foi o outro lado enfraquecido. Esmero termo que se vai e o que se ia era ela. Como num filme desconexo, porém sem palvras desavisadas. A terra parou para sentir as colunas se erguendo dentro do brilho de um olhar ensandecido. Na comoção dos olhos dela, uma história sem perdas ou velas. Era puro sem medo difuso, sem olhos confusos e abraços estalados em memória de pensamento.
E ela andava forte numa leve firmeza de saber aonde. Guardou um silêncio de felicidade, em ter sentido a ponta primeira, da liberdade. Chegou em minutos na outra esfera da estrada contando casos, como seus risos dilacerantes como já tão bem sabia. Cada minuto era o que tinha para ser sem pretensões de alcançar o que não podia, sendo sincero.
O gosto das jujubas coloridas voltava em ondas de histórias e esperanças abandonadas tudo ficava estranhamente correto. Não que ela se importasse em atingir o certo.
Passados alguns dias sentiu uma vontade. E fez como queria deixou-se levar na instância do riso que ela adorava rir. A supressão do imaginário enchia de verdade aquele momento de ser, de ter um não saber o quê. Havia um alguém do qual pouco se sabia, e o que era, estava acontecendo. Esse indefinido poderia ser descrito como um bem sem medos, uma acidez de diferente prazer e cor alegre.

2008-04-20T20:23:00.000-03:00

Ela e o coinvívio

Não era preciso muito tempo, ou era? Essa pegunta ela não sabia responder e provavelmente nunca saberia. Passados os meses a maré baixava, a lua prateava de novo quando era bela escurecia e dourava. Pequena vida, sentindo destraída o contido. Cada vez mais ficavam claros os murmúrios e a assustava pensar em revelar o que sabia. Não haviam surpresas ela pensara. Mas houveram. E o que são surpresas?
As caixinhas de aniveersário abertas e os olhares escapados em noites adversas, surpresas opostas, histórias convexas. Um tanto de esmero, um tanto de propósito de dúvida e dois disparos. Uma sequência de atritos na explosão de viver. Sair sem rumo e se entregar ao que ela não entendia, agora sim. Fazia cerca de três meses que ela ouvira a voz engasgada ir-se, procurando mostrá-la como era grande o mundo, a vida. Agora era. Enorme. Os vínculos todos eram modulados no recente e o seu passado era uma nota ausente na canção que se ouvia.
Parecia ainda confuso, mas haviam sido meses e agora um lapso no escuro resplandecia. Ela entendeu do convívio que faltava antes. O alerta que disperdiçara e ria da conquista por ser armada. Um explosão em fulgazes momentos estendidos, olhos e ombros entregues.
A duração não teve tempo, o espaço não esteve concreto era uma abstração que a poucos envolvia e o resto restava na descida.
Passou no vento e ela lembra quando viu uma terceira estadia. E como acolhia num estender a mão,com um cuidado diferente, gratuito. Achou ali naquele instante de ajuda uma eterna gratidão por ser.
Voltando ao espaço dado dos dias contados em horas de relógio, ficavam dúvidas e um contorno. No espelho seus olhos, pernas atrapalhadas e a intensidade novamente aflorada. Há de se procurar nas folhas da cor que ela sabe, a chave que dela não cessa.

2008-04-18T10:14:00.000-03:00

Que seja...

Às vezes as pessoas se perdem de nós e é só. Sem motivo sem sentido. O que trio parece mais que disfeito, perdeu o instindo de ser três, mas também deixou de lado o apoio de dois...E vai sendo assim outras histórias substituindo aos poucos. Um tormento louco. Quisera eu juntar todas as flores que já colhi e mantê-las respirando pra minha vida. Num tempo intenso sem demora de ir... só permanecer.

2008-04-17T13:07:00.000-03:00

A desconstrução do real

Sobre a teoria do cinema o essencial é a montagem. União de vários elementos que levaram a um outro distinto dos formadores. Interessante isso que dizia Einsnstein. O princípio do ideograma era então um princípio ideal de montagem. Era o princípio do digital. Cinema é desconstrução do real, a partir da junção de termos nele presentes. Os detalhes e pedaços de uma dada história enlaçados de perspectivas mais fílmicas a tornam mais digna, mais bela.

Assim é o peota desconstrutor do real, busca sempre um algo mais disperso. Nunca se propõe ao mesmo motivo pelo qual possa ser tão imprevisível quando todo o resto procura lhe rotular. Pretenção de professores e estudiosos da língua. Dizem frequentemente o que queriam dizer Drummond, Hilda e Cecília...e eu me pergunto quem vai saber? Quando se escreve por versos só há um jeito de saber o que o autor queria dizer, perguntando para ele e só. Poeta é um bicho solto sem tempo e hora, fala dos sentimentos, da aurora, do rio sem curva do vento em pensamento... e tem um punhado de gente que pensa que sabe o que ele diz.

Às vezes até sabe, mas para isso é preciso penetrar fundo na alma dele é preciso sentir. Sentir uma infinitude de possibilidades e devaneios do jeito que só ele faz. E cada poeta tem seu jeito tão convexo, tão quadrado, agramático ou gramatical. tem um mundo aonde as pessoas vivem com a trilha sonora na cabeça, com a areia entre os dedos, com as cores de um olhar e a flor dos cabelos. São formas desenformadas do que os outros vêem.

Existe uma delicadeza única de ver o outro e de percebê-lo. De fato e em fato é saudade demência e coragem que faltam nos outros e sobra no poeta. Um ser desproporcional e intenso. Tão imprevisível quando deseja mas perfeitamente compreensível para lhe dizer o que quer. E as pessoas nem notam, desbotam. É preciso sensibilidade.

Entendo que para conviver com essa coisinha imaginosa e geniosa há que se saber dos galos portugueses. Isso mesmo. São aqueles galinhos que indicam o tempo. Se ficam rosa é sol e se mudam para azul chuva. Enfim, é como poeta, você sempre acha que sabe, mas no fundo sabe que a chance da evidência ser a realidade, não é. Você olha para o galinho e diz vai fazer sol mesmo sabendo que as nuvens reclamam. E pensa assim também sobre sobre o poeta que lhe convém.

Poesia é sentimento, poetas e poetisas uma história correndo sem tempo. Há que se sorrir e perdoar uma mente de tomadas com enquadramentos inesperados. A beleza do verso é o que compensa. Há que se apreender que o poeta quer mudar o mundo com seus moinhos de vento.

2008-04-15T22:11:00.000-03:00

Não é doce meu bem.

Sentimento não é a coisa tal como se deseja. Nem o doce mais bonito posto na bandeja. É um chegar fininho que não é só de um, mas é de dois...não é para toda hora, do mesmo jeito. E há tanto sentimento no mundo. Mais ainda em mim. Felicidade que desabrocha em flor de novo. São outros sentimentos... o que ficou no dia daquele carinho sincero só sei que me vale. Sejam quantos forem os sentimentos grilando são outros no entanto de hoje. Por você que haveriam flores e teto, é o que por mais ninguém será, em tempo de dias que estão para chegar.
Sei que depende de um vento, um olhar repentino. Entendimento que não é para todo dia. Acontece de vem e quando. Mas, quando vem derrama. Por enquanto, sou alegria em sorrisos esparsos e fugas líquidas. Aonde estou? Brincando...solta para ver o que acontece sem deixar de te dizer que depois de você...
O desmundo ainda está. E sou o que resta crendo, ou quem me entende, sentindo e sinto que mentes sem saber da falta que não ocupo.

2008-04-13T19:59:00.000-03:00

O sonho atravessando os inchados olhos dela

Exaustidão era a palavra. Por incrível que fosse um dia vários encontros e pensamentos para contar. Colocara conversas em dia, mas deixara fora, ainda, a que era mais urgente e que falta sentia!
Pensou nas coisas todas e as pessoas todas....os dias. Aquele sol imenso engolia. Era quase igual os sóis de outra vida. No entanto, seu encanto o mesmo era. Naquele meio novos sentidos e olhares ambíguos. Ainda dona do mesmo ofício sem querer, ainda sendo parte com menos instantes. E a parte ausente estampada, em frente. Sabia dos amigos que lhe sabiam de outro tempo e da vontade em entendê-la. E ela só pretendia também saber se e porque. O sol queimava.
Um evento. No meio dele haviam novos rostos antes não pecebidos. Pouco eram quando chegava o mais conhecido. um estardalhaço, escondido sob os óculos de sol. Se era desgosto ela não diria. Os outros buscavam uma resposta ao oposto do que se via. Ela bem sabia.
E foi quando sentiu. A alegria vinha cada vez mais...ah mas, dela sabe, que como antes, foi patenteada. Só pertencia ao sentimento por inteiro, aos dias do inverno, seguidos de primavera. Verão era quente demais. Outono tem muito vento, muda sem tempo.
Quando cansou do sol e perdeu a lástima de esperança ali, foi descansar os olhos n'outros rios. Deitou na cama, já em casa. Alívio imediato nada era mais perfeito do que simplesmente dormir e assim foi. A noite de lua esfumaçada era tão confusa quanto sua idéas. Acordou por várias vezes, foram muitos sonhos. Apelos desconexos de seus mais sentimentos. Da última hora que acordou de um sonho foi por sentir o que lhe tocava. Era um dia distante, ela sentiu, não sabe como. O fato era que havia o calor daquela presença. Coisas que os olhos não podiam mais ver. Ao redor um quarto, seu deserto e lembranças, do que já esteve sob aquele teto.

2008-04-11T15:08:00.000-03:00

Aniversário

Um desejo sozinho e de leve. Não depende de niguém e é uma coisa só para mim. Dormir. Essa semana passou atropelando as lembranças que eu devia ter tido. Uma pessoa que merecia uma felicitação e um show que deveria ter contado com minha presença. Passaram.
Correram, os dias em horas ocupadas por exigências, poesias apressadas e olhos perdidos sem saber aonde ao certo. Sonhos estranhos e conselhos que pareciam tapas, dizendo para encarar o que eu não queria. De qualquer jeito, foi.
Agora passou é sexta-feira...Convém deixar de lado a literatura e a fantasia disfarçada. Para dizer o que falta. Parte da história de um amigo, um parabéns atrazado e uma abraço virtual. Ah amigo que perdoes a poeta que sabe o quanto são especiais os músicos. Têm corações rígidos e fortes na aparência delatada, mas a gente sabe. Sendo poetas, sendo músicos, são portas abertas, o que faz diferença: sentimento!
Tão mole que seja sua amizade perdoa a ausência calada por tantos dias. Foi um tormento, quando perdi a noção do movimento, ficando absenta da minha própria mente. Depois de derramar todas palavras colocadas, me perdoa a mentira. Disse que não haveria litaratura. Desejo a irreverência qualquer que queira no seu novo ano.

2008-04-10T16:44:00.000-03:00

Aventais delicados

Passaram os dias que eram relento em festa, idéias soltas e fáceis. Havia sido demorado e curtido cada sabor que via em você e ainda vejo. Mas, sabe aventais são mais delicados do que parecem. Tente sentir como protegem quem os veste como aceitam quando são passados a outro corpo desconhecido. No entanto, não importa serão sempre mais discretos ao corpo que correspondem. O avental oferece com graça que seu dono seja mais limpo estando a sua frente mais sempre junto. O estar a frente e amarrando o corpo é uma demonstração de cumplicidade, não perpassa pela possesão, nem pela inveja.
Até o momento que são assim você se entende com ele. Mas pode ser que comece a apertar demais e não servir ao seu corpo. Pode ser. Pior ainda se rasga, mostrando-se mais frágil do que você imaginava. Aí você para e pensa que talvez não precise de um avental. É quem sabe? Você entende que quando quiser, por um momento, um avental, pode ser qualquer um que esteja a disposição. E pronto se vai. É nesse dias que a comida perde o gosto, os doces espirram quentes e machucam a sua pele e o avental, fica ao lado, vendo tudo sem nada poder.
Por outrora se foi também uma relação, um conjunto desfeito. Os jantares envolvidos em receitas inovadoras. Os almoços tão excêntricos. Os café da manhã ousados! Foram-se todos? E você pensa que sorri. Olha o avental e não entende porque continua parado.
Chega um dia que o avental se deixa ir de novo, com outro corpo. Ele sabe que não será como antes prova e atesta. A culinária só encontra a receita perfeita uma vez. Você se incomoda. Mesmo sabendo que para o seu antigo avental foi tudo uma questão de tentar sem relevância. Ele cansado espera um sabor de chocolate que nunca mais perpassou seu pano. Você fica olhando sem coragem de querer de novo o doce do chocolate.
Assim tudo segue, prossegue. A culinária que parou não impede os restarantes de funcionarem nem o resto do mundo de saborear novas essências. O que existia naquele tempo é irrelevante aos outros cozinheiros e suas relações com seus aventais.

2008-04-08T20:53:00.000-03:00

Por um caminho disperso

Quando andares nas noites frias de luares escondidos pensando no que já pensei te digo. Havia muita história no que eu tinha guardado quando tu pouco ainda sabias. Se houve um só som de ele foi de amparo e por terras novas consegui sorrisos que achavam-se perdidos.
Quando passei por lugares mais coloridos tu sabes das nuanças e momentos divertidos, confissões entre palavras enroladas, discretas. Entendi um sentido depois das águas corridas e manjadas do emu passado que não pude prever. Aprendi o valor de preservar a sensação e sempre soube que quando sinto sinto por inteiro e sinto tudo por todos os lados. Por sentir demais soube no instante primeiro que na nova estrada havia em ti um apoio, não desejo perdê-lo. Se me soubesses um pouco mais entenderias das minhas razões em ser aquariana.
Se por agora me deparo com estas esquinas é para desejar que sejam muitas em correntes mais fortes que aquelas nas quais me via.

2008-04-08T06:59:00.000-03:00

Levante e ande.

É incrível a capacidade de coisas que fogem ao meu entendimento me tapearem dizendo o que eu precisava ouvir. Passo dias tentando compreender espaços onde os meus passos parecem não caber mais. A noite naquele cantinho misterioso, mas acolhedor como nada consegue mais ser, a sugestão: " Não compensam as lágrimas por uma única questão , quanto há tanto mais que você é capaz. A tristeza assim é um sentimento de fraqueza. Levante a ande."
Soou mais como ordem descolorida e no tamanho perfeito depois daqueles dias. O que tinha em minha cabeça eram dor e pensamentos que deviam ser guardados. Aquele papel sabia disso eu insistia em contrariar...

2008-04-05T13:11:00.000-03:00

Ela e o quê

A prova ela já tinha e as memórias não esquecia. Pronto... vinha de longe o quê. O espaço do céu encoberto de nuvens e na varanda a beleza não mais era. Escolhas, histórias e poesias desfeitas. O significado das coisas fazia-se disforme, de cabeça para baixo e sem vontade de encontrar o lugar que lhe era tão seu, na sua tão única alegria de sorrir um riso prometido, destinado.
Ela sentia a vida andando a uma velocidade acelerada de acontecimentos entre pessoas, olhares e atritos. Havia um tanto quanto de sinceridade naquilo. O outro enorme tanto de inveja e ela chorava. A realidade de sentimentos subalternos e mesquinhos estampada no entre. Ela e ele, ele e ela. Sentimento é estado de status raro. Ela sabia que passara, mas não para ela, nunca passaria. Quem ali esteve na noite antiga jamais repetida, ouvira. A onda mais sonora e bonita, coisas de histórias e velhos casarões não acontecem por esses dias. Talvez fosse para ter morrido no breve momento do retrocesso. Entre e tanto, sentimento é latente insiste, quando desde o primeiro toque o envolta se torna insignificante. E foi assim que continou.
Hoje ela pensava no amor e falava abertamente por falas mais claras menos contrastadas, mas ainda só suas e só para. Havia de resto simplesmente uma arte num universo de encontros diferentes. Ela via, fingia que não, fugia.
Hoje ela olhava a chuva que não via e comia os doces abortados. Tinha um monte que dizer que fazer. Importante era, no entanto, o contato com a realidade e o desprendimento dos abraços. Dispersos e distantes, inesquecíveis amantes.

2008-03-28T23:22:00.000-03:00

Entre Flores amarelas e o Chico

As flores amarelas sempre me atrairam. Desde quando era na pequena jardineira que moravam espécies dessa alegria. Naquele tempo era a euforia de vê-las tão no alto e tão livre, fora da janela que me prendia. Quando mudei de apartamento não havia mais jardineira e nem a constância de fremes amarelos em flor.
Há algum tempo que outra espécie também de amarelas pétalas cerca o meu cotidiano, eu gosto delas. Ah mas hoje gostei mais de jeito intenso ohei com mais sinceridade e vi que por dentro ela comtém estrelas. Num momento assim de coisa tão tenra e estondeante, senti raiva e depois, entendi porque alguns dizem que flores amarelas são presente para os enfermos.
Na presença do amarelo a luz reflete uma vida doa um sentimento que é todo puro, sem o marasmo do azul e o peso da intensidade do vermelho. É um sentimento de graça sem cobranças e é porque deseja e enfim. Amizade e dança.
Passou o dia resto feito corrente e o cansaço do meu corpo agora se esvai em versos e frases. Uma outra minha descoberta de tão pouco, ainda é aurora. Chico Buarque de Hollanda. O que ele têm? Simplesmente flui, em música, verso e livro. Quase nada é o que sei, talvez seja por causa da alma tão feminina que ele tem e que procuro em outros homens. Ou o jeito de rimar dentro do verso, de desabrochar as palavras em arrepios. De ser um sentimento, sem perder a noção das rimas ricas, pobres ou preciosas. Construir em decassílabos ou alexandrinos, redondilhas ou indefinidos uma estrofe tão bem feita, tão sutíl. Por fim, pode vim da música que acompanha em características os versos, que me faz levantar, chorar, rir, sofrer, cair e levantar. Chico me faz admitir o quanto sou mulher, o quanto sou poeta, sem medo.
Afora o que descubro, uma caixinha com frases. É uma madeira indiana diz frases que lhe fazem pensar a cada dia e perceba quem quiser, acreditando ou não. Eu abri ela porque estava sem perguntas a fazer. A caixinha só assim tem sentido solução num o esporte dela. Abri! em uma tirinha:" Uma pessoa que você encontrar hoje vai participar de um projeto com você. Um projeto que mora em você e talvez ainda passe despercebido, escondido." No fim do dia às 9 horas sem demora me acontece.

2008-03-27T18:19:00.000-03:00

O que tinha aqui escrito era uma frase de desgosto. Uma frase do que sinto e está pelo meu rosto. Mal posso conseguir, criar no hoje um momento de desforra e uma linda história bela. O mundo fica menos colorido e mais inverno nesses de dias de encontros não mais escolhidos. Os instantes ficam frios e infinitos. Podia deixar que passasse, mas resolvi que sendo mieu o que aqui segue em linhas coloquei. De dentro para fora.

2008-03-26T20:25:00.000-03:00

Ela e a desculpa

Eram muitas coisas que ela tinha para fazer de fato. Sentava e começava a ler e não havia. Tentava ver o telejornal e as notícias silenciavam. Entre seus objetos pessoais uma pluralidade de opções de lembranças e o que não era mais, lhe sorria. Sabia que não era a única a se sentir assim.

As horas estavam voando e a urgência de suas obrigações comprimia o resto, mas ela se esquecia. Não havia como, nem mais. Agora precisava analisar, precisava se desculpar para si mesma. Um mundo imenso, com maiores belezas lhe esperava com singelas oferendas. Era bom recebê-las, no entanto, antes devia se informar. Tantas mais eram as maldades do mundo e ela que se julgava tão esperta e fiel a si mesma, havia falhado. Motivos sem mola, verdadeiras esporas no após. E o após? Acontecia agora.

Avistou no céu o nublado e a lua tão cheia se escondia, feito ela que mesmo tão potencialmente bela, não conseguia. Então teve que admitir fizera o que fizera por vontade imprudente de viver. Deixou escapar os sentimentos mais profundos, dando a cara e o corpo a um tudo completamente vago. A opção da outra parte não foi a mesma, a culpa do mal e do sofrimento, no entanto, cabia a ela e não àquela parte. Ela sabe como seu sorriso pode encantar. Naquela época aprendia um jeito de ser mais folha, sem peso, solta ao vento. Fracassara, talvez. Ou talvez fosse um disfarce. Sentia duas certezas, tinha falhado consigo mesma e quebrado suas espectativas. Dentro da caixinha de desejos guardada com tanto zelo, havia um vazio. Fora arrancada a suavidade do que se esperava. Por um tempo não pensou assim, iludiu-se com penas macias que lhe acariciavam a face, as mãos, todo o corpo e o coração.

No instante do correr de um dia de antes de ontem leu: " uma grande mudança, possibilidades(...) não se apresse, não inveje(...). Acredite, você saberá como agir, mantenha a fidelidade a você, ao que sente." No correr do instante do ontem ela quis começar a análise a pouco concluida. Seria essa a mudança de que lhe falara a previsão, quando perguntara como seria? Se a senhora dos momentos de quem sabe, a deixaria?

A escuridão do céu a possibilidade da chuva alertavam o quanto era cedo para saber. Assim meio orfã, fazia uso dos sorrisos abertos, dos olhares colocados, da espontaneidade,nem sempre sincera, ainda que agradável. Sabia que no virar da curva o vento rasgaria a folha, por isso aumentara a quantidade de sua celulose.

Dedico a quem sabe que é para ela. Creio que toda chuva possa ser chuvisco ou tempestade, depende do peso da nuvem, do quanto de água acumulou. É preciso cuidado para não acumular água demais. A chuva de leve é bela e promove arco-íris, as tempestades são belas, jorram intensidade, encantam, porém, logo se vão deixando estragos, inundando os lagos.

Meu bem sabes que te falo por aqui, então vejas que ainda resta a possibilidade de historiar qualquer acaso. Ficam belas as palavras em exercício.